Canalização de carne e espírito

Engrenagens metálicas do melhor cobre revestidas por uma cobertura sólida do mesmo material ostentam uma firmeza medieval, ideal para proteger uma biblioteca milenar. Mas optei por lhe colocar um vestido transparente e delicado. Durante a tarde toda e início da noite olhei para um espelho, com a armadura posta do lado direito e estranhou-me o que tinha acabado de criar... A vestimenta não assentava no corpo de metal: havia arestas onde não era suposto; as curvas arredondadas e carnais eram linhas, e onde não eram linhas, eram planos; nada havia de quente ou sanguíneo, nem mesmo com o vestido que poderia ter pertencido a um corpo de osso e carne quente, restringido, completamente limitado à sua corporeidade. Podia ter esvoaçado se não tivesse adquirido os vincos agressivos da forma da armadura... e eu sentia-me agradada com isso. Egoistamente agradada com isso porque, afinal, não existe em lado nenhum do mundo a negação da possibilidade de uma armadura repousar no seu enfado metálico sem que um vestido de seda transparente lhe cubra e exalte as arestas, os vértices e as faces rectangulares, os braços paralelepipédicos... só não surge aos olhos normais com apreciável frequência. Quando penso isto, o espelho diz-me que o meu discernimento está corrompido porque só me vê a mim, exausta, um ano depois de me ter colocado à frente do espelho. Não lhe dou ouvidos porque os espelhos não falam e não vale a pena alimentar ilusões nesta vida. É real que tenho os pés colados ao chão e que há outros pés no chão... e estar de pé cansa como uma canalização involuntária de forças e ininterrupta... Porque a frieza bicuda é cansativa e pesa vestir uma armadura de cobre que abafa os movimentos todos e endurece os tecidos. Não sei qual é a minha verdade por isso ostento a armadura sórdida como um vestido leve... em pensamentos, entrego-me à leveza do meu vestido e autorizo que ele seja uma extensão do meu corpo. Os contornos esbatem-se numa matiz desregrada e a mistura de cores simboliza o espírito liberto, o viver a vida em pleno, como um moribundo que só inconscientemente conhece a sua condição. Mas viver a vida em pleno é uma aventura exaustiva e irracional, tão vulnerável... cansei-me de ser borboleta e convirto-me em penedo. A minha essência é a paz amorfa e passiva do descanso de uma pedra na fase de erosão continua e lenta, graças ao clima estável que se anuncia... todos os dias começam com o amanhecer e terminam com o cair da noite. Entre esses dois fenómenos nada acontece... é uma pasmaceira insólita e monótona... terrivelmente monótona... fisica e materialmente monótona... é difícil reunir forças pétreas para me envolver de novo num metamorfismo, terá que ser o tempo, o tempo interminável... na magnitude do desespero monótono... é demasiado excruciante, quando dou por mim, estou transformada em racionalidade. Parece-me a metamorfose mais aguardada, uma sorte divina me bafejou e viverei na ilusão de que sou racional. Encontro diversão com jogos estratégicos, cálculo e engenharia. Não passo de raciocínio incolor e esfomeado, que cimenta as frestas com aleatoriedade. Se sou racionalidade, sou ser, não ser-me. Tal não, é inapropriado. Nada em mim se rege por algo. Estou a fazer alguma coisa. A preparar a próxima metamorfose...

Uma flauta para quê?

O divergir anguloso de rotas até aqui imprevistas é amortecido quando a nebulosidade o dissolve. Nada mais que o imediato pode ter valor, se eu estico o braço e não vejo as pontas dos meus dedos. Sem uma qualquer referência, adivinho o caminho para casa e todas as vezes entro de novo, atraindo a angústia obtusa de regressar mais pobre. A neblina turva-me a consciência. O tempo erode as arestas da clarividência e a densidade do nevoeiro aumenta. A única possibilidade de voltar a reconhecer contornos à realidade é fechando os olhos durante muito tempo e reconstruir os limites das imagens que a memória pictórica engana.

(Sei que a natureza é perigosamente especulativa, mas se já vivo sozinha e o nevoeiro é espesso, não é tão condenável que a realidade subjectiva adquira contornos um pouco inesperados...)

A camada espessa e impenetrável cobre-me e os meus pensamentos ecoam... A minha voz é como um carrilhão... E o que oiço, as badaladas... Quero incorporar-me do nevoeiro e talvez verdadeiramente disforme e mole consiga arquitectar de novo os vultos que se arrastam num desfile tonto na estranheza de uma calçada de pedra! e conferir-lhes tudo o que me apraz!

Já não sei se sou eu nem em que sonho vivo, nem quem sonha os meus sonhos, quem vê pelos meus olhos brancos e com fumo, nevoeiro, remoinhos inquietos (mas conservam a brancura!... e a felicidade despigmentada é minha, toda minha, minha inteira, mas não a posso agarrar... a contemplação fundir-se-á com o nevoeiro incandescente mas gelado, eu e a nébula somos uma nuvem, eu pertenço ao nevoeiro para que ele me não mais pertença)

O carrilhão muda-se em metalofone e sussurra uma escala cromática descendente recheada de grupettos que lembram uma escada em caracol e tropeções

Uma neblina dormente repousa tímida no alto das montanhas e um raio de Sol transparente ilumina o largo onde tenho autorização de permanecer eternamente. Sou princesa de um povo que nunca me viu e vivo apenas na clausura das fronteiras maciças do meu castelo. Turbilhões de vozes. A minha clausura é só aparente e equívoca, restringe-se à realidade material... mas se eu distorcer a muralha que me envolve! - preciso de uma flauta para quê? Poderei falar sem ela.

Incoerência granítica

As horas que passam são impávidas.

E a agitação é menos do que psicológica - é imprecisa ao ponto de traçar blocos de pedra quase indistintos

Em trilhos sem rumo aparente, cujos instintos,

Amolecidos pelas tardes ávidas,

Começam num ponto e terminam num ponto

Gargantas secas fitam escondidas nas profundezas no granito

E testam a força vital

De um mortal

Que desafia das montanhas o inerte atrito

Que descansa ao sol da tarde - um ponto no céu.

O percurso é doloroso e parece interminável.

O objectivo de chegar ao fim não é senão puramente

Imaginário

Sabor de sede

L'aguardiente bien me gusta

Y el vino blanco también

Pero en goliendo la sidra

A mi nadie me detién.

Escancia, escancia, tabernera,

Y arranca l'espicha;

Voy a pescar la borrachera

Desde el tonel a la tripa.



Amargura avidamente fermentada,

Distribuída por garrafas de vidro

E pelas ruas aos salpicos de tristeza semidifusa,

Nas quais paira um aroma ácido

De saudade peremptória - permanentemente circunstancial -

E sede de sidra.

Corrosão turva e silenciosa,

Atrasa o vocabulário,

Acelera o ritmo do pensamento e estimula a formação de sensações

Que se esbatem e regressam ao estado inicial (normal)

Na lucidez de um gole de sidra.

A vida rola depressa,

E mais depressa a sidra amarga.

Tristeza em tinta e luz

É tristeza tão singela

Que passa despercebida

Nos enredos da aguarela

Que repousa numa tela

Alegremente colorida.

Mas brota como um botão

Que desponta e espreita a luz

E bebe-a; com sofreguidão,

Cada penumbra e clarão,

Dançando na contraluz.

O sarau é flamejante

E triste, como um amor

Sem rédeas, mas galopante;

De sombras escuras pulsante,

Amarras de ferro e torpor.

É preciso afiná-la, redesenhar o olho negro vivo,

Embebê-lo de outra tinta, mais líquida e resistente,

Para cantar como outra ave

E contorcer-se como for pleno.

Pausa em des(a)tino

Voz que se cala

Amo as pedras, os astros e o luar

Que beija as ervas do atalho escuro,

Amo as águas de anil e o doce olhar

Dos animais, divinamente puro.

Amo a hera que entende a voz do puro

E dos sapos o brando tilintar

De cristais que se afagam devagar,

E da minha charneca o rosto duro.

Amo todos os sonhos que se calam

De corações que sentem e não falam

Tudo o que é Infinito e pequenino!

Asa que nos protege a todos nós!

Soluço imenso, eterno, que é a voz

Do nosso grande e mísero Destino!...

Florbela Espanca

É agora de noite - como sempre. O silêncio cobre o céu estrelado, de uma brancura nebulosa e surda, abafando todos os sons que compõem a atmosfera da cidade adormecida.

Esse é o silêncio em que todos os sons se baseiam,

E os silêncios baseiam-se nas inquietações e fúrias de cada um,

E têm diferentes tamanhos,

E têm tamanhos diferentes,

E têm magnitudes distintas,

E profundidades que convalescem,

Acordes que se modulam,

Harmónicos que não se ouvem,

Mas são silêncio

E o silêncio ouve-se mesmo que seja ornamentado por sons

Que dançam sobre o silêncio de fundo

          - E quando o silêncio é omissão do próprio?

          - É-o também, e a omissão é o corpo do silêncio. Audível, portanto.

          - Ouves o meu silêncio?

          - Tão alto. Tão baixo e tão alto.

          - Alto ou baixo?

          - Alto e baixo. E através disso. É quando cantas silenciosamente que falas mais alto.

A beleza orquestral

Da ausência de som vibrante

É inquieta como uma ave jovem

De asas destreinadas,

E guinchos soltos, desafinados,

Como os primeiros dos passos

E os primeiros cálculos lógicos,

Silenciosos

E absolutos,

Mas singelos e desafinados como o canto as aves jovens e patéticas.

O silêncio é físico, falador e viciante

Como uma pedra no caminho

De terra e lama mole dos passos duros e sujos que passeiam na pureza lenta do solo,

Ao ritmo natural do solo;

Quanto mais pedras aparecem,

Mais elas chovem

E o silêncio torna-se inevitável como uma pedra

E as suas arestas.

Vamos tapar com areia o buraco escavado na areia com silêncio e calma.

Nunca uma força nos agitou, e o muro mudo de medo prova o contrário,

Sem fazer barulho.

O silêncio é fácil de produzir, mas difícil de suportar e,

Por vezes,

Por vezes,

Algumas vezes,

Muitas vezes,

Difícil de perceber, interpretar ou achar o sentido.

É o sentido do mundo, estado em direcção do qual nos movemos

Para adormecer hoje,

Até que o amanhã se inicie,

Mas agora é de noite, como sempre.

Lugar comum ou molde de existência vulgar nocturna

É quando as cidades se calam de vozes e ruídos diurnos, abafados pela densidade soturna do tecto escuro da noite, que eu melhor oiço - oiço todas, todas, as inquietações e medos do mundo. Sou a eterna espectadora deste espectáculo de sombras sonoras e vibráteis que se proferem em sinais rápidos e simbologias inexactas.

Sou-o porque me permito sê-lo,

E permito-me sê-lo por uma razão que não conheço.

(Mas tudo são razões que não conheço movidas por forças torcidas e enérgicas, paredes brancas, formas aleatórias, actos de magia).

Perseguem-me oráculos e horóscopos, educadores, reminiscências do que fui e ignoro com prazer, tudo envolvido num pântano viscoso, borbulhante e barulhento, mais turvo que petróleo líquido ou que o núcleo da terra.

Bloqueei todos os meus acessos e fi-lo

Com uma audácia geométrica,

Escusada e atrevida,

E interiorizei(-me).

Hoje curvo-me sobre mim, desejando ser apenas um corpo curvado sobre si próprio,

Adormecendo ao ritmo dos pensamentos redondos, já sem sentido,

Cada vez mais lentos,

Mas não cada vez mais lentos,

Nem com sentido pouco.

Antiquário

Hoje é o dia em que o calendário girou dezanove vezes após o meu nascimento. Assinala-se a data legal e burocrática da chegada ao mundo de uma massa tenra e inacabada (parece que foi desde sempre meu costume chegar cedo). A partir de hoje, somo mais um ano àqueles que já contava e poderia orgulhar-me de o tempo me ter oferecido mais um ano. Quando, nas procuras autobiográficas num inesgotável armazém interno, seleccionar o separador das "informações básicas", que é o mesmo que dizer "pilares da ignorância do próprio", logo uma luz penumbral iluminará um novo número - o número dos meus anos. Para ser fiel à verdade dos factos e para não me pesar a consciência, direi antes que o novo número é pouco mais verdadeiro que a operação matemática que resulta da diferença entre dois números, dois anos. A resposta à pergunta que idade tenho soa-me aos ouvidos bem diferente. A noite inteira é minha amiga. Enquanto for durando, vou escrevendo.

Empoleirada sobre a minha nova condição etária, espreito crianças que correm em círculos, de mãos dadas. Algumas choram e outras evitam trocar olhares comigo. Talvez me reconheçam ou sintam as minhas terminações nervosas, ou temam que a janela do meu escritório se atire pelo prédio e esmague a sua alegria em pedacinhos de vidro irreversíveis. O relógio de parede que eu mastigo oscila entre mim e as crianças, como um pêndulo avariado que ora me atira às crianças (que agora parecem robôs), ora me recupera. Enjoo. Enjoo profundamente.

Se me perguntarem, não sei quantos anos tenho. Por mais anos que separem a data do meu nascimento da data presente, certamente serão sempre menos que os anos que tenho. Posto que na minha idade sinto afectos que não são próprios da minha idade; tenho anseios que não são de uma pessoa da minha idade; Existo como alguém que não tem a minha idade; Que idade terei que ter para poder ter idade para fazer aquilo que é próprio da minha idade? ("Não se pode, olhe que...", "Não tens idade para isso...", "Tens idade para (...), não para (...)", "Estás bem para a tua idade" - como sabem?

Contradanças. Piruetas desastradas.

(Uma borboleta intrometeu-se entre mim e o papel, espalhando um atrevimento de insecto na minha folha, e eu devolvo-lhe a inveja pulsante de não ter o seu corpo frágil e a sua duração). Eis que desaparece em desajeito. Não sei de onde veio nem para onde vai e sorrio ao concretizar que temos mais em comum do que eu primeiro julguei.

Hoje torno-me no quê? Vejo-me ao espelho e ele me reflecte igual ao que fez ontem. Todos os dias da minha vida estive igual a ontem. Então como foi que me transformou o tempo? Invade-me os membros uma dormência festiva, uma súbita impressão de estranheza - No que foi que me tornei se não vi o tempo passar? Continuo sendo as crianças que sempre fui, correndo ao redor de sólidos geométricos de tristeza bradando ao descrever um remoinho. Uma certeza emerge, a de que estou mais sozinha do que nunca, mastigando o meu relógio, no dia de hoje.

(Hoje é dia de ser sorridente. Dia de agradecer a celebração da data do meu nascimento, e agradecer aos que só me falam uma vez por ano, no dia de hoje, por se terem lembrado do meu aniversário. Dia de agir como toda a gente age no dia em que faz anos.)

Posto isto, deixarei as crianças brincar, como se nunca tivesse estado a osbservá-las, embora fosse meu direito inegável, porventura. Um fluxo de imagens corteja diante dos meus olhos como um álbum de fotografias tiradas aos anos e assobia um estribilho húmido e fértil. Sou solenemente visitada por mim no correr do tempo a que se chama anos e um certo pudor me arranha os olhos ao ponto de os fechar por breves instantes - mas o cortejo não cessa diante de mim e os limites espaciais esbatem qualquer sensação pictórica. Está mais próximo de me atropelar, já não me posso desviar (o cortejo cessa se eu cessar?). Está cada vez mais próximo mas nunca me atinge. Sou uma assimptota na representação gráfica desta situação peculiar, a minha existência uma hipérbole da solidão, que não desiste de mim.  E já se esvaíram dezanove anos. A brisa cantante da madrugada urgente diz-me que que é madrugada e que não tarda assistirei ao serpenteio dos primeiros raios de sol da infância que hoje recordo.

A entrada foi sublime.

Cenas infantis

1. De povos e terras distantes

Quem me dera morar longe,

Tão longe

Que nunca mais veria ninguém

Que conheço - nem eu

Seria a mesma.

Como distante estou da minha terra

Que não se vê do mapa

Nem se deve lá chegar.

Assim,

Por cima deste chão, plantado de gente perdida

Eu vou fazendo da vida

O que a vida fez de mim.

2. História curiosa

Ninguém sabe o que acontece nas voltas que a vida descreve.

Eu nem vi o que me aconteceu ao virar da estrada, e aconteceu-me.

(Sei que a estrada tem desastres,
Que antigamente eram circunstâncias)

Tudo é uma surpresa eterna e inconjecturável;

Mesmo a repetição é inconstante.

Cada minuto tem um sabor diferente

E cada palavra outro cheiro.

Querer viver é querer ser sempre curioso.

Por isso, todas as histórias não são curiosas.

Curioso é escrever uma história.

3. Jogo da cabra-cega

Cabra cega, onde vais,

Assim na minha direcção?

Tu não me vês e eu vejo-te,

Mas se vieres no meu sentido,

Diz-me onde vais porque eu vou contigo.

Se souberes como se vem,

Não o digas a ninguém -

(Diz-me só a mim!)

Tu não me vês, nem eu me vejo.

4. Desejo de criança

Como criança desejo,

Desejos que não de criança.

E como criança me deito

Sobre o adiamento

Que me lentamente consome

De não enfrentar o sono

(Porque o sono é inocente,

Como o desejo de uma criança

Que dorme sem desejar

Brinquedos, amigos ou doces,

Fantasias ou estrelas.)

5. Completamente feliz

É completamente irreal estar completamente feliz,

Mas como não arrisco definir o real

Nem afirmar que nele existo,

Vamos andar de bicicleta;

Mergulhar na praia;

Rasgar o embrulho de um presente,

Trincar um chocolate,

Correr como uns perdidos,

Completamente felizes.

6. Grande acontecimento

Alguns acontecimentos erguem-se na minha larga memória como árvores secas num jardim ao sol de inverno. Permanecem lá, assinalando uma presença lúgubre e desfolhada, como se fossem as minhas pernas ou os meus cabelos. Grandes acontecimentos são do tamanho de arranha-céus e agudos como agulhas afiadas tomadas com água fria. Medem-se pelas nódoas negras (tamanho, cor) do espírito imensurável.

7. Devaneio

Aves-do-paraíso, os pavões

São como asas difíceis

E paredes lógicas,

Sem material de origem

Ou equilíbrio físico.

O que importa é ser ave e assobiar;

Escrever a giz branco

A rigidez mole de um século de palavras

E lê-las em silêncio

Enquanto estranhamos

Plantações de algodão

Onde esperávamos laranjas.

Eu sou feita de papel e penso em forma de tinta.

Não tenho responsabilidade se a tinta

For clara demais ou escura.

O que eu quero é um pacote

De música intemporal.

8. À lareira

Da lareira se vislumbra

Nas chamas o que se não vê

Na sobriedade da sala moderna

A que submeto os meus serões em família,

Que são tudo menos sóbrios

E a lareira nem se nota

Se o fumo que transpira não for excessivo.

As chamas dançam e eu aqueço,

A minha infância expande-se e percebo que é mais vazia

À lareira do meu pensamento,

Ao calor da consciência acordada

Mas impenetrável como as cinzas imaculadas,

Cinzentas e vermelhas.

9. Cavaleiro do cavalo de pau

Cavaleiro, cavaleirinho

Pede-me a mão para casar

Que eu tenho uma colcha de linho

E tachos para cozinhar.

10. Quase demasiado sério

Frase 1: É quase demasiado sério falar em coisas sérias ou ser sério por natureza. É preciso não prometer nem fazer marcações rígidas.

Frase 2: Inerte e pasmado, quase arrefece.

Frase 3: «Esquecer jamais poderia.»

Frase 4: Certamente que não.

Frase 5: Juro que falo verdade.

Frase 6: Quase demasiado triste a imagem devolvida pelo espelho da água.

11. Assustar

Escuridão e dedos indicadores depreciativos.

Construir uma ponte - olho a olho -
Multidão e eu própria sozinha

(numa redoma sem oxigénio suficiente).

Ser vulgar como vulgar (como uma coisa qualquer).

Descobrir o trilho inquieto que descrevem os passos que não ditamos no espaço indeterminado que os pés ocupam no chão.

Ser é o resultado da ausência deliciosa de um livro de receitas.

(mas assusta cozinhar às escuras e assusta agradar e ser agradado).

É como perder as peças todas de um puzzle ou cair de um precipício.

12. Criança a adormecer

É a adormecer que todas as tristezas invadem os olhos fechados ao mundo externo e desfilam, qual cortejo fúnebre, numa desfiladeira acidentada, um tabuleiro na minha cabeça.

Mas depois o embalo as transforma em sem sentido, sem peso, sem significado - e como actua isso no corpo anestesiado? Como um baloiço e sua tontura, perdendo a essência ao iluminar-se de conceitos conscientes. A tristeza agora tem um sabor novo, de limite que o ar dissipa no som que se cala...

13. O poeta fala

O poeta fala, lendo palavras em si mesmo

E não as diz a alguém que não a si mesmo

E aos seus anseios.

 

Fala ou sente?

O poeta não sente apenas.

 

Falar e sentir

Estão amargamente unificados.

 

 

Baseado em "Kinderszenen", Robert Schumann

Cravo bem temperado

Prelúdio, ou um voo lúdico
Estou posta de pé, como um cravo barroco.
- Como uma caixa de madeira e feno
Que vai voar.

(Não alto nem baixo; vai voar)

A distância do solo não se calcula
Porque não há solo
E o referencial é o tempo.
(Só o tempo).

O primeiro tropeçar: do degrau em que se pensava existir um primeiro degrau até à suspensão aérea do vácuo.

Comecemos novamente:
Estou posta de pé, como um cravo barroco.
Um lote
Que vai voar.

Ergue-se sobre si
Nível após nível
- Grato sentido ascendente!
Transcendem-se as nuvens,
Os palcos siderais,
Os eixos,
As sombras,
As sombras,
A linguagem,
O cenário,
(Todas aquelas cordas presas,)
Os impulsos,

O segundo tropeçar: do nível em que se pensava existir níveis - o caminho é continuar o caminho;
Voar tem duas dimensões.

Tentemos agora, mais experientes:
Estou posta de pé, como um cravo  barroco
Uma harmonia
Que continua o seu
Caminho.

Metamorfoseando-se
(Qual espírito?)

Os ornamentos são só circulares.
Vicissitudes.
O caminho é direito,
Descrevendo circulos (surdos e anónimos)
E também outras formas
Bidimensionais (- melódicas).

Um cravo barroco
É um insecto enérgico.
E um insecto enérgico
Sou eu.
Encimada.

A euforia é bailarina
E rodopia no peito cansado e invisível
Do trilho indeterminado, mas certeiro.
Um acorde harpejado
Arco diminuto
Alterações e surpresas sempre novas e inconstantes
Escritas a duas dimensões, a branco e preto, correndo, mitigando a dor de avançar contra o tempo fora
Da consciência

O insecto metamorfoseia-se em origem.
E adquire a configuração espiral
De um novo tropeçar - a resignação, a cadência, o porvir calmo e categórico, como um adagio, o retorno, é isso, o retorno!
O clímax
(O auge?)

O fim temporário do vôo.


Fuga ou evasão consciente
Material novo, como um cravo barroco
Que vai fluir.
(Ou seja, desdobrar-se
em três).
Ao acompanhamento cordial do contraponto, ou ponto sem contrário
Dado que o intocável pode também ser infinito - especulação.

Um pedido agudo e fino de compaixão
Entoa num espaço de tempo,
Num intervalo de segunda menor
E insiste; até um novo fôlego:

Rodeios.
Conchas finas.
Devaneios irreais
Mecânicos como uma marionete
A trepar um cravo barroco.

Uma nova afirmação mais agressiva põe-se no ar
(Onde vai? Vai ali! Mostra-me então, ensina-me a entendê-lo...)
Controvérsia sem versos
Nem cabimento
Como é suposto
E mais, como é justo.

A melancolia corrosiva adia o final desejado
Mas não desejado
Agora é só cedências,
Cadências,
Demências,
Pobres dementes,
Ricos de mente,
Como um clavicórdio,
Espineta,
Virginal,
Virginal,
Virginal...
O tecto curvado da toca afirma-se em círculo (de novo),
Balança a pirâmide,
Tomba o vaso,
Espalha a terra,
A ideia germina,
Nasce um poeta
No contratempo
Do tempo roubado ao tempo
Que acrescenta tempo onde ele sobra

A marcha harmónica desenrola-se
A coda é a ponte
Para outro lugar
A evasão está concluída por um tempo; a fuga não.