A Felicidade não é um substantivo constante

http://www.webdesigncore.com/2010/09/13/20-unimaginable-surreal-artworks/

Da água-furtada, o entardecer deita um véu
semi-opaco sobre a realidade
e em certas zonas da cidade
esse véu adere com a persistência de uma ventosa invisível,
da forma de um ninho de mãe-ave,
que acolhe infinitos de existências.


Uma voz universal entoa um cântico honesto e tristonho
de rogar Felicidade, como derivação directa da paz
sem ter experimentado a sua tessitura.


Isso tudo resume-se ao rumor das árvores
que o vento inquieta.
Uma sordidez que por aí assobia e se evola,
e corda metafísica que liga a garganta aos olhos à pele aos poros às membranas aos nervos ao sangue ao sangue
hematose imprudente e matéria de felicidade mais inteira
e só pode ser inteira se tiver fim à vista
e a marca da abreviatura da consciência.

à Bárbara, que, alternando comigo entre o ser absurdamente grande e logo incrivelmente pequena, vai reinventando e transmitindo Olhares múltiplos de ver a Felicidade.

Pessoas lisas

Magritte, Fashionable people

As imaginações são tons enigmáticos

que ouvidos internos entoam e, ao mesmo tempo, escutam e transformam;

e olhos internos observam e, certamente, contagiam

de imaginações várias...

Aqui, onde o espaço é tão amplo quanto a infinitude intemporal,

assobia-se a imagem de um espaço sublunar

(que nunca ninguém viu mas toda a gente...)

em que as pessoas são verdadeiramente lisas,

sem vértices ageometricamente postos,

sem cordas dobradas em forma de dissonância,

sem bicos pontiagudos ou pontas bicudas,

nem bicos dentro dessas pontas bicudas,

nem bicos na ponta dos bicos de pontas vergadas,

nem se põem em bicos de pés para passar para o outro lado.

Cabanas sem dentro: Pessoas lisas.

Com pele fina e firme e polida,

o sangue feito água límpida e fresca,

irrigando olhos também aguados e transparentes

e os dentes, pedaços limados de estrelas

que neutralizam o relevo das sombras que dançam no céu da boca

e nas pontas dos dedos ou dos pés

como gemidos que se acendem no pensamento.

Os sonhos enlouquecem

O tempo enlouquece. A realidade é uma reconfiguração plana de desejos e medos. 

Os movimentos são tão estupidamente outra coisa...

E acreditar que os produzimos, numa espiral falsa que nos impele a continuar a produzi-los;

estar perdido.

Irrecuperavelmente perdido...