Vejo através do pano que te o rosto cobre

Sei decor a complexidade das virtudes,

e também dos vícios, do teu catedrático pensamento

e não te amo por seres a estrela que irradia luz,

o professor, o príncipe e o princípio,

o hermeneuta, o ermita, 

o Velho e o Pedro, 

o escritor, o escultor e a escultura,

ou o incurável antídoto da cura.

Amo-te a todas as horas,

por fabricares esse abraço que me abraça

e por teres os olhos líquidos

da criança que sorri em ti

e do velho que sempre foste,

afagado desde sempre pela magia da vida,

que te corre nas mãos e alimenta a alma.

Amo-te mesmo quando te amo sozinha

porque sei como é difícil

                                                                   c  a  i  r

                                                                                          nos braços de alguém,

                                                                                          como 

                                                                                          quem volta

                                                                                 a casa

mas quero que subas para o meu colo

para provares do Meu Amor

e não me provares nada.

Esperar a entrada da nova Era

Monet

Os objectos gravitam no cenário,
actuados por forças mágicas, talvez até.
Soa uma música em compasso binário.
Tudo se mostra na exacta medida daquilo que é.

A tonalidade da luz é leve e não fere a vista,
mas não permite ter das dimensões das coisas

uma noção realista.

Na atmosfera existe, embora estabilizada no circuito,

a tensa inconstância

que é o eco da interna ressonância

de quem já esperou muito.

Os olhares verificam obsessivamente o calendário

e reúnem todos os indícios que há.

O mundo aguarda a entrada na Era do amor

mas não sabe se é para já.

Onde (me) andam as palavras?

The castle of the pyrenees, Magritte, 1959

Onde (me) andam as palavras?

As palavras que eu dizia

com o intuito devorador de as guardar para sempre

migraram-me para os sentidos.

E migraram para que a alma visse o mundo

e o mundo festejasse a alma

não mais ilha,

não mais selvagem

mas com tanto de ilha selvagem

como se o continuasse de facto a ser.

Essas palavras, porventura tão minhas,

que como a rota indecifrável do tesouro,

ocultavam fatalmente o segredo.

Hoje o segredo não precisa de estar escondido

para ser guardado sem se espartilhar na areia,

e confundir-se com as ondas

ou na aragem confusa da eterna mãe floresta.

A morada das palavras

no espaço eterno entre a ponta dos dedos e a doçura macia do papel do papel tem,

sei agora,

a marca da incompletude. 

As palavras caem de mim

Dali, Efeito borboleta

As palavras descem sobre mim,

que escuto a conversa silente de duas mariposas de há várias primaveras

(não tantas).

Só esporadicamente

pronunciam uma palavra

que seja.

E eu, ser de linguagem, 

mudo a raiva em palavras de suavidade e,

com o rigor de um monge copista

que une, uma a uma, cada pista,

decifro os longos textos

da ressonância da primavera.

Apenas as palavras não são fortuitas,

mesmo quando existem em negativo só.

O restante

anda atado ao vento,

tão casual quanto o movimento

da poeira sem corpo, distante

Mas há o distante que é novo

e anula a trajectória de agora das borboletas tardias

refeitas à primeira palavra do dia,

e é então que as palavras caem de mim,

como coisa que não há. 

O medo nasceu de um sorriso verdadeiro

O medo nasceu de um sorriso verdadeiro

e começou logo a ser um Ser

robusto, autónomo, real e inteiro.

A boca, mãe de todas as angústias, experimentou-se.

(mas o sorriso que é sorriso, é também com os olhos...)

e os olhos rebentavam de deslumbramento;

e nesse irrepetível movimento,

o mundo pasmou-se.

Hoje consta até nas enciclopédias mais importantes,

dessas que informam a investigação científica,

que o sorriso é a causa directa do medo

e o medo são sempre vários medos

(mas isso é segredo...)

Voltar é paradoxal

Picasso, Girl on a ball

É com determinação,

uma ausência mascarada,

que me levanto do chão

sem deixar de estar sentada
curvada
sobre a minha condição.

A melodia ressoa,
(redonda e surda)
como um pássaro que voa.

Nunca mais volta
ou desaparece de vez
é sempre a meia volta
que desfaz o que refez.

Nos braços-moldura, no cerne da encenação,
a vida é devir
sem direcção.

E oiço, na volta a casa
o som de fundo da vida
a inaugurar a asa
encolhida.