Onde (me) andam as palavras?

The castle of the pyrenees, Magritte, 1959

Onde (me) andam as palavras?

As palavras que eu dizia

com o intuito devorador de as guardar para sempre

migraram-me para os sentidos.

E migraram para que a alma visse o mundo

e o mundo festejasse a alma

não mais ilha,

não mais selvagem

mas com tanto de ilha selvagem

como se o continuasse de facto a ser.

Essas palavras, porventura tão minhas,

que como a rota indecifrável do tesouro,

ocultavam fatalmente o segredo.

Hoje o segredo não precisa de estar escondido

para ser guardado sem se espartilhar na areia,

e confundir-se com as ondas

ou na aragem confusa da eterna mãe floresta.

A morada das palavras

no espaço eterno entre a ponta dos dedos e a doçura macia do papel do papel tem,

sei agora,

a marca da incompletude. 

As palavras caem de mim

Dali, Efeito borboleta

As palavras descem sobre mim,

que escuto a conversa silente de duas mariposas de há várias primaveras

(não tantas).

Só esporadicamente

pronunciam uma palavra

que seja.

E eu, ser de linguagem, 

mudo a raiva em palavras de suavidade e,

com o rigor de um monge copista

que une, uma a uma, cada pista,

decifro os longos textos

da ressonância da primavera.

Apenas as palavras não são fortuitas,

mesmo quando existem em negativo só.

O restante

anda atado ao vento,

tão casual quanto o movimento

da poeira sem corpo, distante

Mas há o distante que é novo

e anula a trajectória de agora das borboletas tardias

refeitas à primeira palavra do dia,

e é então que as palavras caem de mim,

como coisa que não há.