As horas que passam são impávidas.
E a agitação é menos do que psicológica - é imprecisa ao ponto de traçar blocos de pedra quase indistintos
Em trilhos sem rumo aparente, cujos instintos,
Amolecidos pelas tardes ávidas,
Começam num ponto e terminam num ponto
Gargantas secas fitam escondidas nas profundezas no granito
E testam a força vital
De um mortal
Que desafia das montanhas o inerte atrito
Que descansa ao sol da tarde - um ponto no céu.
O percurso é doloroso e parece interminável.
O objectivo de chegar ao fim não é senão puramente
Imaginário
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