Sono em nós

Rene Magritte (1935), Bather between light and dark

Não falemos em enredos por demais enlaçados em nós.

O conforto da treva é irrevogável.

Nem portas, nem sinos, pássaros ou ecos têm voz.

É o convite do sono que vai chegando,

Irrecusável.

Visões discutíveis # 1

Bosch, fragmento de The garden of early delights

(ibidem)

É

Harriet Ayer, A moment alone

Por demais difícil, a história
e perdê-la.


Revisitar a espiral cumulativa
de gestos produtores de novos objectos
na insónia criativa.


Não haver continuidade que contar pelos dedos
ou que rabiscar em verso
porque um reverso 
disso, ou de qualquer outra coisa,
em conta de mais nada,
pode ser o vértice irreversível de existir.


Mas esgota-se a querela,
tão inútil e passageira
quanto a lezíria em que poisa
a ilusão de unidade
inteira.

Não sei se é sonho, se realidade

Mark Rothko, White Center

Não sei se é sonho, se realidade,
Se uma mistura de sonho e vida,
Aquela terra de suavidade
Que na ilha extrema do sul se olvida.
É a que ansiamos. Ali, ali
A vida é jovem e o amor sorri.


Talvez palmares inexistentes,
Áleas longínquas sem poder ser,
Sombra ou sossego dêem aos crentes
De que essa terra se pode ter
Felizes, nós? Ah, talvez, talvez,
Naquela terra, daquela vez.


Mas já sonhada se desvirtua,
Só de pensá-la cansou pensar,
Sob os palmares, à luz da lua,
Sente-se o frio de haver luar.
Ah, nesta terra também, também
O mal não cessa, não dura o bem.


Não é com ilhas do fim do mundo,
Nem com palmares de sonho ou não,
Que cura a alma seu mal profundo,
Que o bem nos entre no coração.
É em nós que é tudo. É ali, ali,
Que a vida é jovem e o amor sorri.

Fernando Pessoa
De mim para Pandora, porque me vai
ensinando sempre a Brincar e a (re-)Descobrir
terras de alegria e beleza.

Quotidiano em cena

Hoje decidi acordar cedo e sair logo de casa. Tinha umas papeladas para imprimir e aproveitei o atraso que o domingo põe no despertar das famílias para ir ao centro de cópias com calma, na solidão matutina. Entrei, e ao mesmo tempo fui atendida por uma rapariga nova e tão mecânica, que mal se distinguia de toda a parafernália robótica, que jamais saberei para que serve, que a rodeava. Entreguei-lhe, maquinalmente a pen que levava comigo e informei-a dos ficheiros que pretendia transformar em folhas escritas de repente. A impressora, quase do meu tamanho, começou a fazer barulho, a marcar as folhas, e a rapariga continuou o que estava a fazer do outro lado do balcão. Estranhei a demora do processo. A rapariga agia como se eu não tivesse sequer entrado, sem me dirigir um olhar, nem uma palavra que me fizesse pensar que tudo estava nos conformes. A eficácia com que ela fazia montes de papéis, cortava folhas, agrupava outros montes e aquela naturalidade toda fez-me não perguntar logo o que se passava. Não sei durante quanto tempo não perguntei. Devo ter esperado que ela, por algum motivo, se aproximasse de novo do balcão, para fazer a temida pergunta.

- Peço desculpa por estar a perguntar. Ainda vai demorar muito? - e, enquanto reflectia sobre o absurdo das minhas palavras e do pedido atrapalhado de desculpas, a rapariga retirou a pen do orifício respectivo do computador e devolveu-ma com suavidade.

- A máquina engoliu as suas folhas. Lamento imenso, fiz tudo o que estava ao meu alcance.

A máquina tinha engolido as minhas folhas. Perante a inacreditável estupefacção que tomava conta de mim, só me ocorreu perguntar - e não era eu quem falava - se não havia remédio.

- Não há mesmo nada a fazer?

- Não, disse-lhe que tentei tudo. Agora devia ir embora.

- Mas isso costuma acontecer?

- Algumas vezes. Sabe que depende dos dias? Pelos vistos hoje deu-lhe para isso. Agora preciso de continuar a trabalhar. Com licença.

Hora vertical e oscilatória

Bill Brown, The swing

Relógios com as horas todas trocadas.
Relógios deformados com as horas todas trocadas.~
Repetição constante e circular das tendências
do futuro já visto
e do passado no futuro em movimento.


As oscilações de um baloiço são certamente mais sóbrias,
mais acertado o Vértice
e menos rígida a Moldura.

As minhas ansiedades

Banning Lary, Psychoanalysis

As minhas ansiedades caem

Por uma escada abaixo.

Os meus desejos balouçam-se

Em meio de um jardim vertical.

Na Múmia a posição é absolutamente exacta.

Música longínqua,

Música excessivamente longínqua,

Para que a Vida passe

E colher esqueça aos gestos.

Fernando Pessoa in Cancioneiro

Mão prática

Salvador Dalí, Portrait d’une femme passionate

As mãos que tudo vêem,

Conhecem o mundo.

Afagam devagar a terra

e limpam uns olhos, seguidamente.

Há uma sincronização

necessária

e sem contrário,

única regra:

moldar para provar o sabor

e (de-)formar.

Equilibristas

Nós temos cinco sentidos

São dois pares e meio de asas

Como quereis o equilíbrio?

David Mourão-Ferreira

Sem nunca se mover, majestosamente estarrecida, baila em círculos no cimo de um telhado com desastres ou no parapeito de uma janela altíssima. As pessoas, em baixo na rua, espantam-se e dão gritos assustados, que ao mesmo tempo denunciam uma vontade melodramática de assistir ao belo espectáculo que será o culminar das sucessivas ameaças de queda mortal. E essa bailarina faz tudo sem se mover. Cai a pique, desmancha-se, morre e renasce num ápice. O seu silêncio imóvel forma um casulo, que os transeuntes decidem sempre perturbar, perguntando: "Qual é o teu nome?", ao que a rapariga responde maquinalmente: "Equilibrista." As pessoas respondem timidamente com um sorriso, na expectativa, que o tempo vai diluindo, de um esclarecimento... Desta vez, o Maltrapilho parou ao pé da Equilibrista e perguntou-lhe, pela primeira vez:

"Qual é o teu nome?"

"Equilibrista."

E ambos ficaram parados, estarrecidos, pasmados com uma troca tão belamente absurda, ou absurdamente bela.

À sua volta, umas crianças amontoam tábuas, mas o silêncio é tanto, que se afastam. Passa o Arquitecto, apressado, mas de alguma forma é absorvido, atraído, pelo silêncio e imobilidade que fazem remoinho no fim do parque, à esquerda. E pergunta, duro, às crianças: "Que estão aqueles dois ali especados?", ao que as crianças respondem: "Não sabemos. É preciso acabar a construção... quer ajudar? Disseram-nos que é arquitecto."

E o arquitecto ficou, também imóvel.

Das dúvidas do Espaço

Valery Rybakow

Mudei de casa

há (pouco) tempo.

O tempo que tem passado, tenho-o passado do lado de cá

da janela, da porta, do corpo,

junto à porta, ao corpo e à janela,

que obedecem a uma geometria complicada,

teimosia pragmática

do lado de cá.

E esta oposição clássica

entre o Lá e o Cá

persiste em não enlaçar um sentido adequado,

uma elucidação minimamente racional,

pois se o conseguisse porventura…

Por que razão se admirariam os vizinhos por me verem lá de fora aqui especada,

há não-sei-quanto-Tempo?

Ad astra et ultra

Fotografia tirada em Madeira, Agosto de 2008

Assumo, com certeza, a permanência 

de objectos hirtos no lugar que ocupam

numa quietude deslumbrante e sem movimento.

Ocorre-me que talvez os sistemas tendam mesmo para o Equilíbrio;

que esse Equilíbrio nada tenha de teórico

por ser tão só prático

como prático e inexprimível,

a aproximação do fim temporário da obra.

Penso na profissão de ser árvore.

(- Ó árvore, gostarias de trocar comigo?)

Sinto-me enrijecer, fixar-me ao chão.

Atravessam-me canais de seiva bruta

Crescem braços e folhas verdes e até ESPINHOS e produtos fotossintéticos

mas eu continuo do lado de cá, pessoa, Eu.

Foi alucinação?

Ou troca passageira

De imediata

Reversão?

Parva Naturalia (*)

IV.

«O touro é forte, mas mais forte é quando o toureiro é fraquinho.»

Vivo sempre à noite

Prefiro do dia a luz, para me encobrir claramente

E ofuscar das coisas que o escuro põe em evidência

Como criança irada e vil.

Prefiro do dia a luz, com certeza...

A transparência dos raios de sol

Que perpassam qualquer inquietação ou febre

E a dissolvem, milagrosamente.

A noite tem sombras e monstros,

vultos que vocalizam estampidos horrorosos

e constroem Objectos

que são ao mesmo tempo Casa e Érebo,

imprecisão pingente,

o único conforto Certo e Verdadeiro

da congruência incoerente.

Parva Naturália (*)

III.

Terra quente e fumarada,

Pó de aderir ao ar

Fincado na serra inteira.

As folhagens que abanam,

Inércia profunda adormecem

E os olhares vivaços esquecem

Que a vida pastoril e serrana

Também dói e inflama

Como sol a queimar tijolo,

A queimar a pele

A queimar do sangue

A queimar.

Contaram-me que havia cheiros e cores e estrelas

Malangatana, Noite Azul

É por não ter palavras que as procuro,

Para pintar esculpir moldar algo que não sei que seja

Ou que poderia ter sido ou poderá vir a ser

Na memória, na obra, na memória gravada e na obra

Que aqui brincam, como formas e sombras

A provir de desejo por ser sombras e formas

(nem registos ou Contextos).

Quantas Luas nesta multidão azulada,

Olhares derreados e acesos,

Coisas incrédulas

De que queremos fugir e Amar.

Ideias dentro de ideias dentro de ideias,

Mitos e lendas ou contos e fábulas

E outras combinações, como azul e eu-mesmo,

Felicidade e impedimento,

Pavões e lagartos,

Lua Nova, pó e vento, calor e ignorância

De ti que perde em palavras

O que consome em muda inspiração.

E mal sei o que acontece diante deste testemunho

Cheio e deformado

Pela inocência.

A Brevidade contingente

Hoje, sobre mil e não sei quantas coisas,

Quase sempre indecorosas,

Um espólio de revelações obtusas e duras,

Prefácio recomposto.

Colecções de partituras douradas

Escritas com frases frenéticas

Concórdias erradas,

Ritmos ao mesmo tempo adágios e prestos,

Acendendo o contágio da loucura.

Que é do breve nocturno,

Ostinato febril, produtor de vincos

Na existência?

Anoitece ao testemunho da sombra rígida

E paira um bocejo largo na atmosfera

(Imaginário, com certeza).