Valquíria de barro

À obra, mãos no barro!
Que a terra suja do jarro
Já nutriu uma criança...

Ainda com barro húmido preenchendo as minhas rugas, pouso a minha obra-de-arte numa maca branca de laboratório.
Ela repousa...
Num silêncio em mortório,
Consegue respirar devagarinho.
O coração palpita lento, num ciclo oscilatório,
Como que a poupar energia para outra deixa.

Dei-me ao minucioso trabalho de lhe romper nas orelhas dois furos
Para os brincos
(Há-de ser menina!)

E desde já lhe dobro os dedos e coloco entre eles uma caneta,
Na posição certa, como há só uma.
Um génio há-de ser, ou fremente vedeta.

Deixo-lhe os pés tortos para que não queira correr,
Cair e morrer em espuma,
E os dedos aguçados.

Embora seja de barro, questão faço de lhe não abrir fendas nos olhos,
Não vislumbre açúcaradas as formas do engano,
Que lhe gastam o coração que é jovem e talvez sinta;
E não queime os olhos que não vêem!

Cosi-lhe a boca com cuidado e firmeza
(Não vá descoser-se e dardejar mais confusão para o sistema,
Nem comer dor migada às colheres ou amarelecer os dentes-pérola que lhe fiz!).
É melhor atar-lhe as mãos,
Não vão sujar-se de cera ou giz...

Por último, vou ceder à ambição caprichosa de lhe injectar sangue no corpo
Que não poderá circular obviamente,
Mas torna-a sanguínea, desejável e veemente.

Só falta inseri-la numa redoma,
Para se quebrar nunca.

À obra, mãos no vidro!
Que este corpo de anidro
Precisa de uma morada...

Anoiteceu e (irremediavelmente) terminei o meu trabalho. A luz do dia dura tantas horas quantas as das minhas lidas.

Deito-a na cama para dormir comigo,
Consolar-me do meu sentido ausente,
E talvez confirmar o rumo que sigo,
Antes do entardecer,
Dando-lhe forma aparente.
Uma valquíria há-de ser.

E de barro sou eu.

Pálpebra caída

Apetece-me o silêncio
Elucidante e lúgubre
De uma sala com as janelas cerradas,
Ou uma face de pálpebra corrida
Que vê tudo nítido e claro,
Como uma árvore despida.

Mas é Outono e as folhas
Caídas desmancham o silêncio
Dos passos na rua.

Fervo um chá de ideias
E tomo-o.
(É preto como a sala).

Tempo em estado líquido

Nesta volta, que é uma dança da inocência,
Condenada à harmonia do eterno ocaso,
Nunca os corpos levitam à doce cadência
Dos ventos que se cruzam no ar por acaso.

Busca dilacerante de arrancar ao tempo o tempo que arranha
Os olhos embaciados e macios de vê quem vir
Nos meus dois pena e vontade tamanha.

É justo assim.
Estilhaço-me então,
Esvoaçando feliz
Longe do chão.

Fado português

O Fado nasceu um dia,
Quando o vento mal bulia
E o céu o mar prolongava,
Na amurada dum veleiro,
O peito dum marinheiro
Que, estando triste, cantava,
Que, estando triste, cantava.

Ai, que lindeza tamanha,
Meu chão, meu monte, meu vale,
De folhas, flores, frutas de oiro,
Vê se vês terras de Espanha,
Areias de Portugal,
Olhar ceguinho de choro.

Na boca dum marinheiro,
Do frágil barco veleiro,
Morrendo a canção magoada,
Diz o pungir dos desejos
Do lábio a queimar de beijos
Que beija o ar, e mais nada,
Que beija o ar, e mais nada.

Mãe, adeus. Adeus, Maria.
Guarda bem o teu sentido
Que aqui te faço uma fura:
Que ou te levo à sacristia,
Ou foi Deus que foi servido
Dar-me no mar sepultura.

Ora eis que embora outro dia,
Quando o vento nem bulia
E o céu o mar prolongava,
À proa de outro veleiro
Velava outro marinheiro
Que, estando triste, cantava,
Que, estando triste, cantava.

Completude

Como um quadro inacabado, uma tela com um buraco branco no meio, mordendo está na minha pele uma ideia, em movimento em torno de um motivo principal. Uma bailarina, cujas piruetas me furam as mãos pousadas sobre os ombros. Poderão as formas ampliar-se num provir confuso da imagem que me dança na pálpebra corrida, e, por fim, esmorecer? Ou tornar-se em objectos, por fim, bulindo, palpitando, como seres normais. Simplesmente isso, pessoas sem idade ou governo. As badaladas do sentido das coisas chicoteiam-me como que a culparem-me por as não fazer cumprir. Pode ser que o avançado da hora se articule ao meu cronómetro (meta-)cósmico por alguma razão inexplicável ou conjectura universal. Aí será só a completude, o amor, não mais contemplativo. As esculturas ganham vida para mudarem de posição e adormecerem novamente, pedra com pedra, usados, erodidos, fundidos, partilhando fluidos, sangue, circulação. O sonho de paz dos que a não têm nos sonhos.

Borboleta doente de uma sombra alegre

Temos as pernas partidas, os ossos expostos,
E o ar morno arrefece tudo o que ferve debaixo da pele elástica
Nisto dá-se (diante de mim), a fusão viscosa de caminhos sobrepostos,
Mas foi um sonho? Um desejo, ou uma ideia lunática?

É imperativo que se anuncie a realidade,
Depressa e bem; como está certo.
E que se augurem para a posteridade
Gestos exagerados -- num livro aberto.

...

Asas de fogo,
A queimar de vida.

Re-estruturação; vocalizo coral.

Varre-se a areia corroída,
Despedaçada,

Para o âmago do ser,

Numa mudez branca e arrefecida,

Ou inconsciência esquematizada.

Andamos em círculos,

Ao compasso biológico de um batimento repetitivo;

(Pré-determinado!!!)

Conquistamos gestos,

Alargando limites

(Mas sempre com fronteiras impostas porventura).

Os relógios rodam e os dias

Surgem, vou.

Indo sempre,

Além do mais.

Hematose passional

Ar doce irrespirável.
Tanta dormência devora
Muito do corpo, tanto agora!
Como um sono inocente, imperturbável.

De enleio, o peito, é mudo,
Mas morno e triste,
E se algo existe,
Lascivo é tudo.

O tumulto das ondas

     Temendo que ela o acusasse de estar a fitá-la com curiosidade excessiva, Shinji limitara-se a entreabrir os olhos; e, por isso, a silhueta da rapariga continuava a recortar-se muito vagamente no fundo e, vista através da chama que subia até ao tecto de betão, mal se distinguia das chamas incertas.

Mas o jovem piscou involuntariamente os olhos e, por um instante, a sombra das pestanas, ampliadas pela luz das chamas, recortou-se visivelmente nas faces. Esquecendo-se de que a sua camisa ainda não estava completamente seca, a rapariga escondeu com presteza o peito e exclamou:

     - Não podes abrir os olhos.

     O honesto jovem fechou os olhos com firmeza. Agora que pensava no assunto, admitiu que se calhar fizera mal em fingir estar a dormir, mas não tivera culpa de ter sido acordado enquanto estava a dormir realmente. Ganhou coragem com este raciocínio correcto e imparcial e volto a abrir os grandes e belos olhos negros.

     Desorientada, a rapariga não começara ainda a enfiar a camisa e gritou-lhe de novo, numa voz infantil e aguda:

     - Fecha os olhos.

     Mas o rapaz não fechou. Habituara-se desde muito novo a ver as mulheres da aldeia nuas, -- mas era a primeira vez que via despida a rapariga que amava. Para ele, não se compreendia que o facto de ela estar nua erguesse entre os dois uma barreira que tornava difíceis as delicadezas costumeiras, as familiaridades de todos os dias. E levantou-se com a simplicidade de uma criança.

     O jovem e a rapariga estavam voltados um para o outro, separados pelas chamas. O rapaz desviou-se um pouco para a direita; a rapariga fugiu também ligeiramente para a direita. O fogo continuava a separá-los.

     - Porque foges?

     - Ora, porque tenho vergonha.

     O rapaz não lhe disse que, nesse caso, bastava-lhe que se vestisse, pois tinha vontade de continuar a observá-la mesmo que só por instantes. Aborrecido por ver que a conversa fora interrompida, fez-lhe uma pergunta infantil:

     - Posso fazer alguma coisa para que percas a vergonha?

     A resposta da rapariga foi simultaneamente ingénua e surpreendente:

     - Se tu também estivesses nu, eu já não tinha vergonha.

     Shinji sentia-se muito incomodado, mas, após um momento de reflexão, retirou a camisola de gola alta sem dizer uma palavra. Ao começar a despir-se, perguntou a si próprio se a rapariga não se poria em fuga e, enquanto ia tirando a camisola, espiava prudentemente a expressão dela. Desfez-se da roupa com toda a presteza e ali estava ele, um simples rapaz, apenas com languti a evolver-lhe as ancas, muito mais belo do que vestido. Mas Shinji tinha o pensamento tão ardentemente posto em Hatsue, que o sentimento de vergonha passara a segundo plano.

     - Já não tens vergonha agora? - perguntou muito directamente, como num interrogatório de polícia.

     Sem se aperceber da enormidade das suas palavras, a rapariga soltou esta resposta imprevista:

     - Ainda tenho...

     - Porquê?

     - Não tiraste tudo.

     Todo o corpo de Shinji, iluminado pelas chamas, corou de vergonha. Quis dizer qualquer coisa, mas as palavras ficaram-lhe entaladas na garganta. Aproximou-se tanto do fogo, que quase queimou a ponta dos dedos e, sem deixar de fitar a camisa da rapariga onde as chamas faziam danças as sombras, acabou or dizer:

     - Se tirares isso, também tiro.

     Hatsue sorriu sem querer. Mas nem ele nem ela faziam a mais pequena ideia do que poderia significar tal sorriso.

     E a rapariga atirou para longe, para trás das costas, a camisa branca que cobria metade do corpo, desde o peito até às coxas. O rapaz viu o gesto e sempre de pé, como a estátua de um herói, sem tirar os olhos da rapariga, desatou o languti.

     Nesse momento, a tempestade rugiu subitamente mais forte do que nunca. O vento e a chua não haviam deixado de tumultuar lá fora em torno das ruínas com a mesma força que agora, mas nesse momento o rapaz e a rapariga tomaram consciência de que, por baixo das janelas, o Pacífico estava a ser sacudido com um frenesim incessante.

     A rapariga recuou dois ou três passos. Não havia saída. As costas tocaram-lhe a parede suja de fuligem.

     - Hatsue! - exclamou o rapaz.

     - Salta por cima do fogo. Se saltares por cima... - disse a rapariga em voz forte e clara.

     O rapaz não hesitou. Completamente despido, iluminado pela chama, tomou balanço na ponta dos pés e saltou através do fogo. Num abrir e fechar de olhos, viu-se muito direito, frente à rapariga. O peito dele tocou os seis de Hatsue. «Foi esta firmeza elástica que imaginei no outro dia, por baixo da camisola vermelha» -- pensou o jovém, perturbado.

     Os dois jovens abraçaram-se. Hatsue foi a primeira a cair molemente no chão.

Y. Mishima, O tumulto das ondas

Encantamento sanguíneo

Poderei estalar como madeira gasta

E pingar sangue em todas as vertentes

Num banho de asas desmaiadas e penas quentes

Que logicamente a beleza afasta.

Esvoaçando difusas heresias erráticas,

Permanecemos sempre os mesmos, pássaros dinâmicos,

Entre quatro paredes duras e estáticas.

Roca e fuso

Degraus soltos,
Caminho de seixos,
Delírios envoltos,
Um fuso sem eixo.

Ribombar obtuso,
A um ritmo pré-determinado
Deliciosamente sinérgico,
Metódico e confuso,
Soalheiro. Congeminado.

O fio-de-prumo pende...
(Cai!)
Enfatuado como uma relojoaria vertical,
Ponteiros de várias durações
Rodando sincronizados,
Numa descoordenação frugal.

Subir é fiar.
Já voei.
Não posso voltar.

Porta aberta - saída alta voando?

Oiço repetidamente as mesmas óperas,
Nas tentativas, sempre prósperas
[Incompreensíveis]
De me inteirar delas,
De me livrar delas em mim.

Banish sorrow, banish care
Grief should ne'er approach the fair

Temo ver o que não sou:
Permanecendo sempre arbitrário
Se fico ou se vou;
Se pinto ou rasgo o cenário.

Peace and I are strangers grown

No meu espectáculo a que assisto
Indago, caindo, de pé:
O que farei com tudo isto?
(Sei que nada é)

Quem me vê como não sou?

Recato orquestral, olhos longe

Demorar esquecido fora

Daqui, distante

Ante a magoada hora

Em que um de nós se levante.

Que não surja, duremos.

Até esgotarmos a paciência do papel

E o lugar onde vivemos.

Cantiga de Amigo

Braços quentes,
Onde vos esquecer
Que guardados fiquem
Sem escárnio,
Mas distantes
(Onde nem lembrança exista).

Feitiços e magias
Colocarei em antologia
Com auxílio vosso,
No castelo de sonhos vosso.

Que o amor de provas vivas
Saia para os campos elíseos
E sobrevoe os seus tapetes
Enquanto rebenta o sangue arrependido
Furioso da vossa face
Que é de anjo.

Permanecerei,
Como uma sede
Maldizendo o segredo,
Pondo-lhe choro no rosto,
Sem direito...

Celebração pagã

Multiplicação de vectores elevada a uma qualquer potência --
Representações adulteradas...
E mais que serem adulteradas, são nuances
De um espírito intempestivo

Que exalta a quietude filistina de quem não se atreve,
Não se permite a si próprio.


Desenhos; esboços a carvão de pesadelos
Cruzando teias oníricas e luminosidades refractárias,
São imperativos tanto quanto despertar do torpor é inevitável
(Perante um estampido peremptório da consciência lúcida
que agrupa à sombra áspera da folhagem de uma existência
tónicas diluídas na cremosidade de um cocktail,
pensando extinguir os sabores de cada ingrediente,
como se o fazer fosse o caso).

Cadência plagal

A permanência não existe, em lado nenhum
E há diferentes ritmos em todos os objectos,
Outras pressas, mesmo vagares...
Nenhuma cadeira poderá sentar as mesmas concepções
Porque não há concepções iguais a si mesmas.
É preciso que se meça a duração de tudo o que é crença, mas
Os metrónomos sobrepõem-se e a sua flutuação
(Como se de velas ardendo se tratasse)
Canta uma cadência irregular, como se de facto possuísse
Timbre que a caracterizasse,
Harmonia que lhe valesse. Não sendo o caso,
Perde-se tudo numa agitação
Encantadora, ergue-se a desordem que soa a cadência plagal,
Estranhamente consonante.


A cadeira onde me sento permanece -- não muda de sítio,
Mas não permanece deveras.
Porquê?
(É tão castanha sempre!)
Mas sento-me sempre diferente e a cadeira
É sempre um objecto diferente. 

Cenário, cadeira e cubo

Tenho um cubo preto à minha frente
E uma cadeira de baloiço, do meu lado direito.
Tudo o que tenho é isto apenas:
Um caixote pretérito cuja carga aumenta,
Não sei para que espaço;
E um passeio no jardim, em torno do cubo, posto sempre ao centro de alguma coisa,
No entorpecimento que a condição de ser um sólido geométrico lhe confere.
A cadeira enfastia-se; sempre a mesma oscilação,
Sem atrito que a perturbe...
Desligo-me do meu cenário.
Levo a minha cadeira e o meu cubo
E entro na noite do sono sem pensar que sou pouco lúcida
Algumas vezes. E perguntam-me espantados 
Os que só me conhecem de ouvir-falar:
O cubo ou a cadeira?