Tenho um cubo preto à minha frente
E uma cadeira de baloiço, do meu lado direito.
Tudo o que tenho é isto apenas:
Um caixote pretérito cuja carga aumenta,
Não sei para que espaço;
E um passeio no jardim, em torno do cubo, posto sempre ao centro de alguma coisa,
No entorpecimento que a condição de ser um sólido geométrico lhe confere.
A cadeira enfastia-se; sempre a mesma oscilação,
Sem atrito que a perturbe...
Desligo-me do meu cenário.
Levo a minha cadeira e o meu cubo
E entro na noite do sono sem pensar que sou pouco lúcida
Algumas vezes. E perguntam-me espantados
Os que só me conhecem de ouvir-falar:
O cubo ou a cadeira?
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