Desprendem um cheiro enérgico a pólvora
Que é amortecido pela imaterialidade das letras que materializam as memórias que constituem os memoriais.
A máquina de escrever está à sombra
E as letras, além de gastas, estão escuras,
Carcomidas.
Mas os músculos rejuvenescidos,
O ballet dos dedos ágeis
E sinuosos nas entrelinhas,
Decoraram o caminho -
Sabem o caminho -
Conhecem a direcção dos pensamentos que espingardeiam
E imprimem vincos cavados na espessura de uma folha de papel fina e ambígua, como o percurso
(Não a furam? Mas não a atravessam? Não a transpõem até ao lado de cá? O lado da janela para o que não sei de mim...)
Tricoteio hipóteses.
Pressiono as teclas invisíveis contra a parede da presença,
Mas as dúvidas persistem,
Como um maquinismo engenhosamente engendrado,
Que expira letras soltas, embebidas pelo fumo ainda quente da pólvora
Da máquina de não saber.
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