Que a terra suja do jarro
Já nutriu uma criança...
Ainda com barro húmido preenchendo as minhas rugas, pouso a minha obra-de-arte numa maca branca de laboratório.
Ela repousa...
Num silêncio em mortório,
Consegue respirar devagarinho.
O coração palpita lento, num ciclo oscilatório,
Como que a poupar energia para outra deixa.
Dei-me ao minucioso trabalho de lhe romper nas orelhas dois furos
Para os brincos
(Há-de ser menina!)
E desde já lhe dobro os dedos e coloco entre eles uma caneta,
Na posição certa, como há só uma.
Um génio há-de ser, ou fremente vedeta.
Deixo-lhe os pés tortos para que não queira correr,
Cair e morrer em espuma,
E os dedos aguçados.
Embora seja de barro, questão faço de lhe não abrir fendas nos olhos,
Não vislumbre açúcaradas as formas do engano,
Que lhe gastam o coração que é jovem e talvez sinta;
E não queime os olhos que não vêem!
Cosi-lhe a boca com cuidado e firmeza
(Não vá descoser-se e dardejar mais confusão para o sistema,
Nem comer dor migada às colheres ou amarelecer os dentes-pérola que lhe fiz!).
É melhor atar-lhe as mãos,
Não vão sujar-se de cera ou giz...
Por último, vou ceder à ambição caprichosa de lhe injectar sangue no corpo
Que não poderá circular obviamente,
Mas torna-a sanguínea, desejável e veemente.
Só falta inseri-la numa redoma,
Para se quebrar nunca.
À obra, mãos no vidro!
Que este corpo de anidro
Precisa de uma morada...
Anoiteceu e (irremediavelmente) terminei o meu trabalho. A luz do dia dura tantas horas quantas as das minhas lidas.
Deito-a na cama para dormir comigo,
Consolar-me do meu sentido ausente,
E talvez confirmar o rumo que sigo,
Antes do entardecer,
Dando-lhe forma aparente.
Uma valquíria há-de ser.
E de barro sou eu.
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