Como um quadro inacabado, uma tela com um buraco branco no meio, mordendo está na minha pele uma ideia, em movimento em torno de um motivo principal. Uma bailarina, cujas piruetas me furam as mãos pousadas sobre os ombros. Poderão as formas ampliar-se num provir confuso da imagem que me dança na pálpebra corrida, e, por fim, esmorecer? Ou tornar-se em objectos, por fim, bulindo, palpitando, como seres normais. Simplesmente isso, pessoas sem idade ou governo. As badaladas do sentido das coisas chicoteiam-me como que a culparem-me por as não fazer cumprir. Pode ser que o avançado da hora se articule ao meu cronómetro (meta-)cósmico por alguma razão inexplicável ou conjectura universal. Aí será só a completude, o amor, não mais contemplativo. As esculturas ganham vida para mudarem de posição e adormecerem novamente, pedra com pedra, usados, erodidos, fundidos, partilhando fluidos, sangue, circulação. O sonho de paz dos que a não têm nos sonhos.
Sem comentários:
Enviar um comentário