Cresce em mim uma infantilidade triste;
Uma angústia transpirada que amarrota os lençóis
E apodera-se de tudo o que existe.
É o desejo de retornar à infância incompleta que abandonei cedo...
O desejo da saudade de ter existido alguma coisa
E de eu evocar memórias com saudade e alegria.
Vasculho o cofre de tesouros
Cuidadosamente escondido,
Hermeticamente fechado,
Temporalmente perdido.
Há folhas de papel de todos os tamanhos,
Formas, cheiros, espessuras e cores
(As paixões da alma manifestam-se desde muito cedo...)
Governam rabiscos,
Uns zangados,
Outros compadecidos,
Outros que nem sei,
E o papel, já gasto, exibe umas rasgadelas nas pontas...
Pergunto-me qual o meu verdadeiro papel,
Aquele que não está escrito
Nem se pode contrariar.
Decido continuar o trabalho do tempo.
Rasgo as folhas rabiscadas em pedacinhos pequeninos...
Amoleço-as numa bilha de água a ferver,
E o perfume das folhas evapora em grande parte.
Filtro a água para a libertar dos restos.
Verto-a para dentro de um frasco,
Não espero que arrefeça
Nem que se expanda
Para o entornar sobre a minha cabeça
E regressar,
Adormecer pela primeira vez,
Com vigor.
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