Movimento de reescrever pelo sentido # 3

«Cada parede a que chegas é agora sempre a última:

a última parede do labirinto. E para lá dela, o mundo

isso que de si mesmo, e vida nele, sempre resta - 

o chão da erva e do mar, a vida devorando a morte.»

Manuel Gusmão

primeiros versos de Canção Última, in Migrações do Fogo

Há oceanos de impaciência que devoram
a morte e impõem outras
Mortes,
certamente mais terminantes e repetíveis,
como cortes irreversíveis
com o que houvesse de magia


para que não restem dúvidas,
mas também não certezas grandes.
Para que Tudo seja no limbo,
entre a parede e a espada,
na crista de qualquer onda,
que não sabe para onde vai nem onde ficou,
e isso não importa nada.


Há uma árvore desconhecida, 
com esguias folhas
onde escrever se pode,
enquanto houver letras que profanem
os espaços verdes-Brancos
e os aromas que emanem.

Letras são arquétipo do espírito de longe,
Vida com formas.

Movimento de reescrever pelo sentido # 2

«O pensamento voa e as palavras vão a pé: eis o drama do escritor.»

Julien Green

Dar um início e um fim ao que não tem fim nem início
parece ser doido exercício.


Análogo a querer guardar vento num frasco, fotografar um som, desenhar um aroma
ou guardar nas mãos o leito dum rio,
mas é possível.


Então, prossigamos,
que já não falta tudo,
rumo à matéria-viva.

Movimento de reescrever pelo sentido # 1

«Ler é sonhar pela mão de outrem. Ler mal e por alto é libertarmo-nos da mão que nos conduz. A superficialidade na erudição é o melhor modo de ler bem e ser profundo.»

Bernardo Soares, Livro do Desassossego

Talvez o sentido seja uma meta tão irrealista 

quanto o é ir revirando a existência verídica

ou ver as horas num relógio parado.

(será que o tempo prossegue sem que o relógio dê conta?

ou o tempo pára e nós deixamos?)

É na dinâmica do escrever-reescrever,

certamente mãe de Encontros plurais

que voamos.

Ode à imaginação (ir-)repetível de existirmos, crianças em Pessoas

Carolyn Saine

Por mais que a hora seja calma,
que se fartem de correr as crianças
no desmorrer de tudo o que é breve
(e surge!),
não haverá incompletude
que não se confunda com alegria imediata,
presente com alegria,
nem finitude com desejo ávido
na lucidez da Lucidez
de não ter Lucidez nenhuma.


A origem é uma pintura:
um substrato, ou flor, certamente baldia.
Parcimónia que vamos pintando, medindo, riscando - 
adequando. Porventura
a terminaremos, um dia.
(e não saberemos).

Sono em nós

Rene Magritte (1935), Bather between light and dark

Não falemos em enredos por demais enlaçados em nós.

O conforto da treva é irrevogável.

Nem portas, nem sinos, pássaros ou ecos têm voz.

É o convite do sono que vai chegando,

Irrecusável.

Visões discutíveis # 1

Bosch, fragmento de The garden of early delights

(ibidem)

É

Harriet Ayer, A moment alone

Por demais difícil, a história
e perdê-la.


Revisitar a espiral cumulativa
de gestos produtores de novos objectos
na insónia criativa.


Não haver continuidade que contar pelos dedos
ou que rabiscar em verso
porque um reverso 
disso, ou de qualquer outra coisa,
em conta de mais nada,
pode ser o vértice irreversível de existir.


Mas esgota-se a querela,
tão inútil e passageira
quanto a lezíria em que poisa
a ilusão de unidade
inteira.

Não sei se é sonho, se realidade

Mark Rothko, White Center

Não sei se é sonho, se realidade,
Se uma mistura de sonho e vida,
Aquela terra de suavidade
Que na ilha extrema do sul se olvida.
É a que ansiamos. Ali, ali
A vida é jovem e o amor sorri.


Talvez palmares inexistentes,
Áleas longínquas sem poder ser,
Sombra ou sossego dêem aos crentes
De que essa terra se pode ter
Felizes, nós? Ah, talvez, talvez,
Naquela terra, daquela vez.


Mas já sonhada se desvirtua,
Só de pensá-la cansou pensar,
Sob os palmares, à luz da lua,
Sente-se o frio de haver luar.
Ah, nesta terra também, também
O mal não cessa, não dura o bem.


Não é com ilhas do fim do mundo,
Nem com palmares de sonho ou não,
Que cura a alma seu mal profundo,
Que o bem nos entre no coração.
É em nós que é tudo. É ali, ali,
Que a vida é jovem e o amor sorri.

Fernando Pessoa
De mim para Pandora, porque me vai
ensinando sempre a Brincar e a (re-)Descobrir
terras de alegria e beleza.

Quotidiano em cena

Hoje decidi acordar cedo e sair logo de casa. Tinha umas papeladas para imprimir e aproveitei o atraso que o domingo põe no despertar das famílias para ir ao centro de cópias com calma, na solidão matutina. Entrei, e ao mesmo tempo fui atendida por uma rapariga nova e tão mecânica, que mal se distinguia de toda a parafernália robótica, que jamais saberei para que serve, que a rodeava. Entreguei-lhe, maquinalmente a pen que levava comigo e informei-a dos ficheiros que pretendia transformar em folhas escritas de repente. A impressora, quase do meu tamanho, começou a fazer barulho, a marcar as folhas, e a rapariga continuou o que estava a fazer do outro lado do balcão. Estranhei a demora do processo. A rapariga agia como se eu não tivesse sequer entrado, sem me dirigir um olhar, nem uma palavra que me fizesse pensar que tudo estava nos conformes. A eficácia com que ela fazia montes de papéis, cortava folhas, agrupava outros montes e aquela naturalidade toda fez-me não perguntar logo o que se passava. Não sei durante quanto tempo não perguntei. Devo ter esperado que ela, por algum motivo, se aproximasse de novo do balcão, para fazer a temida pergunta.

- Peço desculpa por estar a perguntar. Ainda vai demorar muito? - e, enquanto reflectia sobre o absurdo das minhas palavras e do pedido atrapalhado de desculpas, a rapariga retirou a pen do orifício respectivo do computador e devolveu-ma com suavidade.

- A máquina engoliu as suas folhas. Lamento imenso, fiz tudo o que estava ao meu alcance.

A máquina tinha engolido as minhas folhas. Perante a inacreditável estupefacção que tomava conta de mim, só me ocorreu perguntar - e não era eu quem falava - se não havia remédio.

- Não há mesmo nada a fazer?

- Não, disse-lhe que tentei tudo. Agora devia ir embora.

- Mas isso costuma acontecer?

- Algumas vezes. Sabe que depende dos dias? Pelos vistos hoje deu-lhe para isso. Agora preciso de continuar a trabalhar. Com licença.

Hora vertical e oscilatória

Bill Brown, The swing

Relógios com as horas todas trocadas.
Relógios deformados com as horas todas trocadas.~
Repetição constante e circular das tendências
do futuro já visto
e do passado no futuro em movimento.


As oscilações de um baloiço são certamente mais sóbrias,
mais acertado o Vértice
e menos rígida a Moldura.