Carolyn Saine
Por mais que a hora seja calma,
que se fartem de correr as crianças
no desmorrer de tudo o que é breve
(e surge!),
não haverá incompletude
que não se confunda com alegria imediata,
presente com alegria,
nem finitude com desejo ávido
na lucidez da Lucidez
de não ter Lucidez nenhuma.
A origem é uma pintura:
um substrato, ou flor, certamente baldia.
Parcimónia que vamos pintando, medindo, riscando -
adequando. Porventura
a terminaremos, um dia.
(e não saberemos).
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