Hoje decidi acordar cedo e sair logo de casa. Tinha umas papeladas para imprimir e aproveitei o atraso que o domingo põe no despertar das famílias para ir ao centro de cópias com calma, na solidão matutina. Entrei, e ao mesmo tempo fui atendida por uma rapariga nova e tão mecânica, que mal se distinguia de toda a parafernália robótica, que jamais saberei para que serve, que a rodeava. Entreguei-lhe, maquinalmente a pen que levava comigo e informei-a dos ficheiros que pretendia transformar em folhas escritas de repente. A impressora, quase do meu tamanho, começou a fazer barulho, a marcar as folhas, e a rapariga continuou o que estava a fazer do outro lado do balcão. Estranhei a demora do processo. A rapariga agia como se eu não tivesse sequer entrado, sem me dirigir um olhar, nem uma palavra que me fizesse pensar que tudo estava nos conformes. A eficácia com que ela fazia montes de papéis, cortava folhas, agrupava outros montes e aquela naturalidade toda fez-me não perguntar logo o que se passava. Não sei durante quanto tempo não perguntei. Devo ter esperado que ela, por algum motivo, se aproximasse de novo do balcão, para fazer a temida pergunta.
- Peço desculpa por estar a perguntar. Ainda vai demorar muito? - e, enquanto reflectia sobre o absurdo das minhas palavras e do pedido atrapalhado de desculpas, a rapariga retirou a pen do orifício respectivo do computador e devolveu-ma com suavidade.
- A máquina engoliu as suas folhas. Lamento imenso, fiz tudo o que estava ao meu alcance.
A máquina tinha engolido as minhas folhas. Perante a inacreditável estupefacção que tomava conta de mim, só me ocorreu perguntar - e não era eu quem falava - se não havia remédio.
- Não há mesmo nada a fazer?
- Não, disse-lhe que tentei tudo. Agora devia ir embora.
- Mas isso costuma acontecer?
- Algumas vezes. Sabe que depende dos dias? Pelos vistos hoje deu-lhe para isso. Agora preciso de continuar a trabalhar. Com licença.
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