«Cada parede a que chegas é agora sempre a última:
a última parede do labirinto. E para lá dela, o mundo
isso que de si mesmo, e vida nele, sempre resta -
o chão da erva e do mar, a vida devorando a morte.»
Manuel Gusmão
primeiros versos de Canção Última, in Migrações do Fogo
Há oceanos de impaciência que devoram
a morte e impõem outras
Mortes,
certamente mais terminantes e repetíveis,
como cortes irreversíveis
com o que houvesse de magia
para que não restem dúvidas,
mas também não certezas grandes.
Para que Tudo seja no limbo,
entre a parede e a espada,
na crista de qualquer onda,
que não sabe para onde vai nem onde ficou,
e isso não importa nada.
Há uma árvore desconhecida,
com esguias folhas
onde escrever se pode,
enquanto houver letras que profanem
os espaços verdes-Brancos
e os aromas que emanem.
a morte e impõem outras
Mortes,
certamente mais terminantes e repetíveis,
como cortes irreversíveis
com o que houvesse de magia
para que não restem dúvidas,
mas também não certezas grandes.
Para que Tudo seja no limbo,
entre a parede e a espada,
na crista de qualquer onda,
que não sabe para onde vai nem onde ficou,
e isso não importa nada.
Há uma árvore desconhecida,
com esguias folhas
onde escrever se pode,
enquanto houver letras que profanem
os espaços verdes-Brancos
e os aromas que emanem.
Letras são arquétipo do espírito de longe,
Vida com formas.
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