Há quem escreva porque tem alguma coisa para dizer ao mundo. Eu não tenho, nem posso ter nada para dizer ao mundo. Nada lhe acrescentarei certamente. Se escrevo, é porque sinto um enorme prazer em sequenciar e ver as palavras que saem de dentro de mim (alma, corpo), e amo-as a todas, cada uma, como a um filho primogénito amaria se o tivesse. Sejam ou não belas as palavras que escolho, escolho-as com um propósito sempre, sem esforço nem objectivo. Amo o que não é determinístico por o não ser. Se escrevo, é também porque posso mascarar a linguagem e o que penso de todas as maneiras, parecendo vazias ou talvez não as minhas escrituras. Mas sinto uma espécie de orgulhoso agrado quando vejo na voz de alguém moldar-se um singelo e compreensivo desinteresse que vem do olhar sobre o que escrevo. Poderiam acusar-me de egoísmo se deste facto tivessem conhecimento, o que eu agarraria com o entusiasmo de quem recebe um elogio eloquente e prosseguiria escrevendo, como quem construindo está eternamente a linha de um comboio sem fim.
Gosto de observar sem compromisso e de peito aberto as pessoas, as casas, os quadros, o mundo inteiro com que não posso falar. Se pudesse, escreveria tudo o que já vi. Porém, não parecendo nem desfazendo, é uma felicidade enorme não o poder fazer. É como um mergulho efémero nos braços de um desconhecido que se vê nunca mais.
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