Hoje arrastando um passo certeiro no passeio de um caminho que quase nunca faço passei ao lado da porta traseira de uma igreja pequenina. Estava entreaberta. À sua frente, uma mulher de baixa estatura e fraca figura despejava para a sargeta mais próxima um balde de água com detergente. Olhou para mim. Da porta esvoaçava um vento religioso, exalando um aroma pesado de água-benta, bafio, água com detergente, folhas velhas das escrituras sagradas, pó, tudo misturado numa atmosfera celestial e fria. Senti um doce abraço dessa brisa, como se fosse visitado pelo céu na terra. Foi então que toda aquela paz sem preço me convidou a recordar os tempos em que eu cantava nas igrejas, no Natal e na Páscoa. Senti os nervos colectivos do coro na última respiração antes de começar a cantar, em uníssono e o pavor de ouvir as palmas. Senti rasgar-me o corpo a voz dos coralistas nas dissonâncias de segunda maior, na solenidade da música sacra. Lembro-me de correr na sacristia para me dissociar daquele gelo das paredes, do chão e do tecto, e da reverberação no interior, com a inocência de um filho de pais não crentes que aguarda sem esperança qualquer coisa que venha. Gostava de voltar a ver o sol atravessar as vitrines e penetrar no meu olhar turvo, olhá-la de frente, descobrir a humidade trepar as paredes, olhar para os santos e circular no altar, imaginar-me a tocar órgão, ver o pó rodopiar por debaixo das cadeiras, sentir o cheiro do detergente e da água-benta, na qual jamais terei submersas as mãos.
Sem comentários:
Enviar um comentário