Comi uma flor e o teu sorriso

Comi uma flor

e o teu sorriso tímido

que morava nela.

Mas tu tens um pássaro em lugar da boca

que se dissolve na nuvem

do meu coração

e canta a desaparecer.

O som que fazia

parecia uma história

de outros países.

E na copa da amoreira

demorava muito pouco tempo

(tanto tempo, tanto tempo...)

a aquietar-se e a esmorecer

decisivamente.

              

 Malangatana

Notre bouche est plein de sang

Rene Magritte, Le magicien

Notre bouche est plein de sang.

Nos oreilles bourdonnent de sang.

Nos yeux s'illuminent de sang.

Si nous voyons, c'est la couleur de notre sang.

Si nous entendons, c'est le cri, le rire de notre sang.

Si nous parlons, il pleut des larmes, des soleils, de sang.

Mais que nos yeux se traisent, que nos lèvras se ferment.

Notre sang ailleurs répond de nous.

Mesen

Movimento de reescrever pelo sentido # 3

«Cada parede a que chegas é agora sempre a última:

a última parede do labirinto. E para lá dela, o mundo

isso que de si mesmo, e vida nele, sempre resta - 

o chão da erva e do mar, a vida devorando a morte.»

Manuel Gusmão

primeiros versos de Canção Última, in Migrações do Fogo

Há oceanos de impaciência que devoram
a morte e impõem outras
Mortes,
certamente mais terminantes e repetíveis,
como cortes irreversíveis
com o que houvesse de magia


para que não restem dúvidas,
mas também não certezas grandes.
Para que Tudo seja no limbo,
entre a parede e a espada,
na crista de qualquer onda,
que não sabe para onde vai nem onde ficou,
e isso não importa nada.


Há uma árvore desconhecida, 
com esguias folhas
onde escrever se pode,
enquanto houver letras que profanem
os espaços verdes-Brancos
e os aromas que emanem.

Letras são arquétipo do espírito de longe,
Vida com formas.

Movimento de reescrever pelo sentido # 2

«O pensamento voa e as palavras vão a pé: eis o drama do escritor.»

Julien Green

Dar um início e um fim ao que não tem fim nem início
parece ser doido exercício.


Análogo a querer guardar vento num frasco, fotografar um som, desenhar um aroma
ou guardar nas mãos o leito dum rio,
mas é possível.


Então, prossigamos,
que já não falta tudo,
rumo à matéria-viva.

Movimento de reescrever pelo sentido # 1

«Ler é sonhar pela mão de outrem. Ler mal e por alto é libertarmo-nos da mão que nos conduz. A superficialidade na erudição é o melhor modo de ler bem e ser profundo.»

Bernardo Soares, Livro do Desassossego

Talvez o sentido seja uma meta tão irrealista 

quanto o é ir revirando a existência verídica

ou ver as horas num relógio parado.

(será que o tempo prossegue sem que o relógio dê conta?

ou o tempo pára e nós deixamos?)

É na dinâmica do escrever-reescrever,

certamente mãe de Encontros plurais

que voamos.

Ode à imaginação (ir-)repetível de existirmos, crianças em Pessoas

Carolyn Saine

Por mais que a hora seja calma,
que se fartem de correr as crianças
no desmorrer de tudo o que é breve
(e surge!),
não haverá incompletude
que não se confunda com alegria imediata,
presente com alegria,
nem finitude com desejo ávido
na lucidez da Lucidez
de não ter Lucidez nenhuma.


A origem é uma pintura:
um substrato, ou flor, certamente baldia.
Parcimónia que vamos pintando, medindo, riscando - 
adequando. Porventura
a terminaremos, um dia.
(e não saberemos).

Sono em nós

Rene Magritte (1935), Bather between light and dark

Não falemos em enredos por demais enlaçados em nós.

O conforto da treva é irrevogável.

Nem portas, nem sinos, pássaros ou ecos têm voz.

É o convite do sono que vai chegando,

Irrecusável.

Visões discutíveis # 1

Bosch, fragmento de The garden of early delights

(ibidem)

É

Harriet Ayer, A moment alone

Por demais difícil, a história
e perdê-la.


Revisitar a espiral cumulativa
de gestos produtores de novos objectos
na insónia criativa.


Não haver continuidade que contar pelos dedos
ou que rabiscar em verso
porque um reverso 
disso, ou de qualquer outra coisa,
em conta de mais nada,
pode ser o vértice irreversível de existir.


Mas esgota-se a querela,
tão inútil e passageira
quanto a lezíria em que poisa
a ilusão de unidade
inteira.

Não sei se é sonho, se realidade

Mark Rothko, White Center

Não sei se é sonho, se realidade,
Se uma mistura de sonho e vida,
Aquela terra de suavidade
Que na ilha extrema do sul se olvida.
É a que ansiamos. Ali, ali
A vida é jovem e o amor sorri.


Talvez palmares inexistentes,
Áleas longínquas sem poder ser,
Sombra ou sossego dêem aos crentes
De que essa terra se pode ter
Felizes, nós? Ah, talvez, talvez,
Naquela terra, daquela vez.


Mas já sonhada se desvirtua,
Só de pensá-la cansou pensar,
Sob os palmares, à luz da lua,
Sente-se o frio de haver luar.
Ah, nesta terra também, também
O mal não cessa, não dura o bem.


Não é com ilhas do fim do mundo,
Nem com palmares de sonho ou não,
Que cura a alma seu mal profundo,
Que o bem nos entre no coração.
É em nós que é tudo. É ali, ali,
Que a vida é jovem e o amor sorri.

Fernando Pessoa
De mim para Pandora, porque me vai
ensinando sempre a Brincar e a (re-)Descobrir
terras de alegria e beleza.