Sempre gostei

Tamanhos

Não é a falta de espanto e de ser mais alto que toma lugar no lugar dos sonhos. Isso não faltará.

O singelo toldar de uma saudade assustadora do que nem sequer existiu abre-se como uma fome de há dias e que vai prolongar-se para o que há-de vir. Desejo tremendo de voltar a sentir o que nunca foi sentido, eu, não eu, dentro, fora. O lá-vou-eu e a irreverência de desafiar as maiores e mais medonhas insignificâncias que o nunca foram permanecem com a impressão de que já vou tarde e tomam conta de um não sei quê de parte do que sou que se retira e aumenta exponencialmente, mas para dentro. Do tamanho de uma insatisfação desconsolada, de tudo o que falta fazer e do brilho que talvez exista, mas não é suficiente.

Mari

Sei que me não podes prestar um auxílio grande do outro lado da Europa e que o gelo também seca, mas mando-te na mesma a carta com a data de hoje. Que a resposta não tarde

Recentramento

As famílias, arrojando um passe descansado, como quem se arrasta pela doçura do lar, encaminharam-se para a sala de jantar, que exalava uma atmosfera quente de eterno amparo. Miguel, no seu encanto de anfitrião, murmurou qualquer coisa ao ouvido da criada. A mesa estava posta. Os talheres de prata brilhavam por cima de uma toalha de rendas muito branca, certamente do tempo da mãe Gabriela, onde repousavam o seu peso maciço e ondulado. Enquanto esperavam pelo concretizar das boas vindas que demora o seu tempo, fluíam rápidas as conversetas habituais. Ainda ninguém desejava tomar nada. Miguel, enterrado elegante na sua permanente poltrona altiva, contemplava como um quadro a cena que se desenrolava diante de si. As senhoras, a filha e a convidada, articulavam um belo diálogo, harmonioso e cadenciado. Falava uma, a outra respondia. Levemente inclinadas uma para a outra, os olhos de uma pousados nos olhos da outra, trocavam as frases que surgem todas num reencontro perdido nos anos. O menino observava as mãos da mãe e brincava com os seus anéis. A menina, fitava profundamente a desconhecida, pregando a humidade do olhar de gelatina no estranho pregador estacionado perto do ombro esquerdo da desconhecida. De quando em vez, deitava um olhar a Duarte, que a sempre fitava, não nos olhos, em toda ela menos nesses dois. Christian exibia um desconforto transparente de estátua nova. Os dois construíam uma conversa surda, eu não oiço o que tu dizes e tu não ouves o que eu digo, mas respondes-me e eu respondo-te. O jantar estava pronto, podiam sentar-se.

Mar em voga

Naus da desconsolação revogando de um mar de onde não sei à superfície de uma profundidade submersa de uma catedral escorregadia com peixes, só, só, só, só peixes e bolhas, bolhinhas cristalinas. O que há lá? São peixes e água. E o? Não. É? Só peixes e água.

Como só isso?

«O que é uma catedral de conhecimento?»
«É uma catedral de conhecimento.»
«O que é uma catedral de conhecimento?»
«É uma catedral de conhecimento.»
«O que é uma catedral?»
«É uma catedral.»
«O que é o conhecimento?»
«É o conhecimento.»
«O que é uma catedral de conhecimento?»
«É uma catedral de conhecimento.»
«Há mais?»
«Estamos numa catedral de conhecimento.»
«O que é uma catedral de conhecimento?»
«É uma catedral de conhecimento.»
«O que é estar numa catedral de conhecimento?»
«É estar numa catedral de conhecimento. Nós estamos numa.»
«O que é o conhecimento?»
«É o conhecimento. Das coisas.»
«Que coisas?»
«Das coisas.»
«O que são coisas?»
«Coisas são.»
«O que é ser?»
«Estamos numa catedral de conhecimento.»
«O que é uma catedral de conhecimento?»
«É uma catedral de conhecimento.»
«É uma catedral de conhecimento?»
«É uma catedral de conhecimento.»
«É uma?»
«É uma. Catedral de conhecimento.»
«O que há numa catedral de conhecimento?»
«Conhecimento.»
«Só isso?»
«Uma catedral de conhecimento.»
«Uma catedral de conhecimento.»
«Percebeu?»
(sucumbiu?)
«Percebi?»
(não.)

3

(Se tudo os convidava a entrar, se todos os chamavam, quem era eu para desejar trocar com a Marta se afinal elas são duas, porque é que penso que vivo em anos idos e que a França não existe, e os franceses também não, eu é que não existo, se existisse saberia, como pode uma existência ser roubada por tantos anos, por mais que se viva, fui eu que os ofereci ou foram-me arrancados, e agora morro, como ou estou morto?)

2

A primeira a aparecer da suave tempestade foi a Constança, mas a sua voz chegou primeiro que se pudesse ver o seu rosto, a partir do local onde Duarte se encontrava, com a irmã ao lado. Observou maquinalmente todos os seus gestos. As pestanas pontiagudas ergueram-se numa sincronização absurda com o despontar de um leve sorriso que albergava a brancura dos flocos de neve. O rosto tinha-se feito mais redondo com a maternidade. O cabelo do castanho quente conhecido estava apanhado numa flor, de onde pendiam num desajeite elegante alguns caracóis largos e compridos. O pescoço alto estava à vista e comunicava com um peito branco que se abria num decote fabuloso, cercado por um tecido azul-marinho, de uma imensidão lasciva e penetrante. O braço esquerdo da jovem mulher repousava sobre o conforto frágil do ombro do filhinho aloirado e branco que respirava ofegante, como a querer verificar que o seu corpo ainda produzia calor. Atrás de Constança vinha, como um troféu olímpico, Christian, com a mesma expressão que deixara da última vez, um olhar perdido num corpo de boa postura e beleza marmórea, que poderia desconfortar o ser humano mais comum o que, no entanto, nunca acontecia. Entre os dois adultos, descrevia o seu trajecto em passos muito curtinhos uma menina luminosa, transparente, que sorria para os crescidos numa incandescência anormal, exibindo um sorriso escultural, idêntico ao da mãe. Tê-la ia reconhecido em qualquer parte do mundo. Os olhos contavam tudo, mais até. As mãozinhas pequeninas e húmidas por causa das luvas acenavam com os dedinhos muito separados uns dos outros, não era possível uma plantinha arrancada da sua terra se adaptar tão instantaneamente a tão outro solo. Tê-la ia reconhecido com qualquer aparência. Era a pior e mais injusta das mentiras do mundo, a mais desconcertante e singela das verdades, a mais sombria tristeza, não menor desespero.

A porta abriu-se. O céu era um pano preto, de uma infinitude de perdição, que dardejava docemente flocos de neve brancos e frios. O vento rugia a um ritmo irregular. Em casa, vibrava uma atmosfera quente, preenchida com o som do crepitar da lareira grande e das vozes dos caseiros, a quem respondiam lânguidas as velas, numa dança singela de sombras. Talvez debatessem de quem fora a maior beleza. Os sofás estavam noutra disposição, de modo a acolher as visitas da forma mais plena possível. Atrás da poltrona grande e altiva do proprietário, erguia-se um quadro monumental, pintado por um amigo de Ferreira, que ilustrava a casa no ano de 1880, antes das merecidas obras e do sopro vital que era a habitação por presenças humanas. Era uma casa rectangular, comparável aos armazéns intermináveis de agora. Ao centro elevava-se uma torre que culminava na chaminé grotesca que ainda existe. À frente da casa estendia-se um imenso tapete relvado, o mesmo de agora, ainda que a pintura não transparecesse a frescura e o viço reais do manto verde. Por vezes apareciam no quadro imagens ilusórias da família a andar à frente da casa, com umas roupas de outro século perdido da confusão das datas, no meio da folhagem plantada por baixo do céu pálido da tela. A mesa estava quase posta. A sala era emoldurada por um papel de parede cor de casca de ovo, o anfitrião maioral. Tudo tilintava de tento e tormento quando a campainha, como um pequeno sino tímido anunciou a chegada dos convidados. Miguel dirigiu-se à porta num passo apressado e ansioso, que denunciava um contido ar inglês de mordomo. Duarte terminou a sua aguardente e quando chegou ao hall de entrada, foi abraçado por um frio seco que vinha lá de fora contente, a dizer “estou aqui”. A porta estava entreaberta, esperando majestosamente a entrada dos convidados que percorriam o chão de terra batida, agora coberto de neve, desde o portão até à porta. A porta meio fechada movimentou-se ligeiramente e ainda antes de a luz interior à casa conseguir iluminar o primeiro dos visitantes a entrar, foi abafada por uma luz maior que vinha de fora e chegava com a família. Era uma luz branca, vinda directamente de Paris, acompanhada por um frio sideral que não parava de entrar às baforadas e acariciar a mobília. A alegria do reencontro apoderava-se dos movimentos toscos do dono da casa, das feições permanentes e até da bela voz que se emocionou ao vislumbrar as crianças que não conhecia. “Sejam benvindos!”

Febre física

Todas as vozes falam baixo mas aos ouvidos, todas vêm de corpos invisíveis que só têm voz e um microscópio óptico talvez conseguisse ver o seu sangue transparente se uma agulha lhes perfurasse um vaso, se existisse. Quem fala existe ou não? Têm existência física mas numa frequência que não é alcançável, embora as vozes largamente se pareçam com vozes que sabemos que estão presas noutros corpos e surge a sua figura ao longe, num campo de visão paralelo que não coexiste com as experiências corporais. É isso, graças à nuvem densa que já hoje chegou e estacionou agora mesmo.