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A primeira a aparecer da suave tempestade foi a Constança, mas a sua voz chegou primeiro que se pudesse ver o seu rosto, a partir do local onde Duarte se encontrava, com a irmã ao lado. Observou maquinalmente todos os seus gestos. As pestanas pontiagudas ergueram-se numa sincronização absurda com o despontar de um leve sorriso que albergava a brancura dos flocos de neve. O rosto tinha-se feito mais redondo com a maternidade. O cabelo do castanho quente conhecido estava apanhado numa flor, de onde pendiam num desajeite elegante alguns caracóis largos e compridos. O pescoço alto estava à vista e comunicava com um peito branco que se abria num decote fabuloso, cercado por um tecido azul-marinho, de uma imensidão lasciva e penetrante. O braço esquerdo da jovem mulher repousava sobre o conforto frágil do ombro do filhinho aloirado e branco que respirava ofegante, como a querer verificar que o seu corpo ainda produzia calor. Atrás de Constança vinha, como um troféu olímpico, Christian, com a mesma expressão que deixara da última vez, um olhar perdido num corpo de boa postura e beleza marmórea, que poderia desconfortar o ser humano mais comum o que, no entanto, nunca acontecia. Entre os dois adultos, descrevia o seu trajecto em passos muito curtinhos uma menina luminosa, transparente, que sorria para os crescidos numa incandescência anormal, exibindo um sorriso escultural, idêntico ao da mãe. Tê-la ia reconhecido em qualquer parte do mundo. Os olhos contavam tudo, mais até. As mãozinhas pequeninas e húmidas por causa das luvas acenavam com os dedinhos muito separados uns dos outros, não era possível uma plantinha arrancada da sua terra se adaptar tão instantaneamente a tão outro solo. Tê-la ia reconhecido com qualquer aparência. Era a pior e mais injusta das mentiras do mundo, a mais desconcertante e singela das verdades, a mais sombria tristeza, não menor desespero.