Lapsos soltos

Há por aqui um murmúrio solto
Que trepa a existência de desafios revolvidos
Por um inconsciente lapso desenvolto
Em campos de areia e sonhos escondidos.


Há permanentes aves migratórias
Recortando rotas nas asas frenéticas
Onde captam luzes de outras estórias.

Divergência errónea

Não sei de que condição
Ou matéria somos feitos,
Nós os outros.
Ignoro se temos razão
Quando nos servimos dos conceitos,
Tintas, gessos, barro, cenário, afinação
Para sermos diferentes,
Mais outros,
Novamente.


Não sei quantos anos
Atravessam os postigos
Da nossa material idade
Nem quantos sonhos antigos
Se definharam procurando
Alcançar materalidade.


Não sei quantas vidas vivemos ao certo
Mas é certo que deixamos marcas nas dobras
A céu aberto.
A verdade a descoberto,
No âmago de todas as obras
É um lugar incerto e obtuso
E simultaneamente
Convergente
E semi-difuso.

Cartilha para a duração dos tempos

Na expectativa renovada de um ensaio de naturalidade, em que decido demasiadas vezes que a minha vida começa agora, discirno, também algumas vezes, que renasci sempre a mesma ao longo de todos estes séculos definhados.

(Reconheço em mim com uma insegurança turva o meu prado ao longe, em que estalam clivagens entre não sei que realidades e realidades que nem sei...)

E há em toda a parte arquipélagos de imaginações que se desprendem de mim e dos limites das reais concepções de espaço e tempo, como se os tempos se pudessem encostar e andar lado-a-lado, ou os contornos espaciais se fundirem subordinados a qualquer fórmula jurássica, insustentada, mas inegavelmente real... Há um conluio de ambiguidade espartilhada por todos os catedráticos arquipélagos de algo que me esquece agora o que seja.

E passaram séculos, talvez milénios,

Passaram corvos, mochos e aves nocturnas,

Passaram livros e livros de poemas,

Noites brancas por escrevinhar,

Séculos e milénios,

Renascer fluido, sucessivo, até desesperado!,

De começar agora a vida sempre adiada maldito seja tudo e toda a eufórica criancice que é sempre constante encontra objecto que se consome e não esgota insurge empanturrada e logo a seguir na mesma nuvem loira - talvez no mesmo breve instante em que te conheci - e fica a pólvora de um foguete por lançar no âmago de outro século que começa de novo...

Andamos em espiral.

Navio prostrado, naufragado em terra,

De leme partido

E roteiro transviado.

Plantou-se com todas as raízes e terminais,

Consumindo o solo,

Batido em espirais.

Temporal de espera longa

Faz mau tempo...

Há dilúvios, intempéries, vendavais, 

No irromper da madrugada sempre nova,

Em que há resquícios de outros temporais.

Há retumbante um ímpeto, a propósito de uma estrela

Que se desdobra em cânticos de entoações trocadas

Ao entreabrir sempre incerto de um abismo

Em que todas as imaginações são arrebatadas.

Apesar das ebúrneas e siderais cascatas,

A intranquilidade acomoda-se, desconjuntada

Na sua ciclicidade giratória de roldana

Singela, triste e crismada.

Embora sempre sejam tórridos os anseios

De incontáveis inocências peremptórias,

A cama onde me deito é de gelo

E de gelo as vaidades irrisórias.

Temo pela tua escultural humanidade jacente

E pelos aguaceiros que possam entornar-se

Se o teu toque lânguido e dolente

Puder um dia, de repente,

Evolar-se.

Sublimação

A razão desconhece
Razões várias do coração,
Que sublimemente arrefece,
Na capa da sublimação.


A tranquilidade caiu
E está rolando no chão.

Ideal identidade

 Asas de corvo pousado
Num corpo humano fugindo
Do espaço olvidado,
Caído em desuso, ugindo.


Talho-me ao teu corte.
Transformo-me: outra de mim;
Outras feições; outro norte. 

Folha tudo

Regressar
Em círculo ao ponto onde
Partimos.


O andar, correr, rastejar, deslizar
Giratório dos anos
Dá-nos esta agradável
Garantia.


Deslindá-la toda
E dançar por um instante breve
Sobre o peito (que pode existir,
Onde o movimento se inscreve),
Mantendo sempre irreal e inatingível o toque
Da pele de qualquer parte do corpo
Ou olhar que se desfoque
Sobre a sua superfície.
(Como bailarina que flutua
Ou um casal de bailarinos vítreos que sentem nunca o pungir das pulsações um do outro,
Ou de um E de outro, a minha e a tua,
Como nós somos.
Duas mariposas rituais em acasalamento
Que, para eternizar a liturgia,
Se tocam em nenhum momento).


A folha de papel jaz
Inerte, virgem, lisa, inócua, imaculada, quase verde!, mais que isso,
Mais que qualquer outra coisa,
Tamanho inexaurível,
Onde tudo cabe,
Tudo é apetecível,
Tudo tem um lugar,


Podemos ser tudo, agora que ninguém nos vê.
(Porque é que nunca alguém nos vê e não podemos ser tudo?)


A inocência lânguida prostitui-se em tudo o que é branco,
Quer no centro, quer nas margens e nas suas equidistâncias,
Num lado e noutro da folha tridimensional,
Na rectangularidade angulosa e geométrica que é matéria do desejo,
É como uma boca macia,
Ou uma caneta que goteja
O azul imenso de um beijo
Que põe nódoa
Na brancura luminosa da folha em branco
E que atracção mais que erótica, mais que magnética, que ultrapassa os contornos da estética e a concepção do belo


E nisto a tua cara, inexpressiva, adormecida, podendo ser qualquer coisa.


A folha sente?
Eu sinto na folha.
Eu sinto o que a folha sente em ti
E sou capaz de dizê-lo de mil e uma maneiras,
Em línguas estrangeiras,
Está escrito no núcleo da terra.
A terra tem a nossa forma e nós a sua curva: redonda
Porque tudo retorna e retomamos tudo
(Como insectos em fúria!)
Do local onde ficámos
Quando aconteceu ficarmos.


Mas tudo são ambições modestas e inocentes,
Como vincos de caneta seca,
E vincos sobrepostos num encaixe perfeito,
Numa harmonia milimétrica que só existe
Teoricamente
E não na realidade sólida
Da folha de papel presente
Que, confesso, temo
Fique branca
(Como é e está!)
Na consumação dos séculos.

Nevoeiro na plataforma

Monet

Abate-se uma nuvem irremediavelmente sobre mim;

Desejo não a questionar

Enquanto não me dissolver por completo

No corpo que desinquieto

E perceber enfim

Que não estou (só) a sonhar.

Leis

- Sim - disse ele. - Vou tentar. Naturalmente, em termos legais não tenho direito a exigir-te nada. Mas há outro tipo de leis. Talvez não saibas, mas chegou o momento de te inteirares de que, a par das leis morais, há outras igualmente poderosas, igualmente válidas... como dizer?... Já suspeitas? As pessoas, em geral, não suportam essa consciência. Tens de saber que as pessoas não se relacionam só com palavras, juramentos e promessas, tal como não são os sentimentos e as simpatias que decidem as verdadeiras relações. Há mais qualquer coisa, uma espécie de lei mais dura e severa que estabelece que esta ou aquela pessoa se ligue a outrem... Como dois cúmplices. Essa lei estabeleceu que eu me ligasse a ti. Eu conhecia essa lei. Há vinte anos. Soube-o logo, mal te conheci. Agora não faz sentido mostrar-me mais modesto: eu creio, Eszter, que, de nós dois, sou eu quem tem um carácter mais forte. Claro, não é «carácter» no sentido em que falam os tratados de ética. Mas sou eu, o vacilante, o infiel, o fugitivo, sou eu quem conseguiu ficar íntima e empenhadamente fiel a essa lei, que não consta dos livros e dos tratados de direito, mesmo se essa é a lei verdadeira. É uma lei dura... ouve-me. A lei do mundo dita que se deve terminar o que alguma vez se começou. Não é grande motivo de alegria. Nada chega a tempo, nunca a vida te deu nada, quando precisavas. Sofremos longamente por essa desordem, por esse atraso. Julgamos que alguém brinca connosco. Mas, um dia, percebemos que uma ordem maravilhosa e perfeita habitava em tudo... que duas pessoas não podem encontrar-se um dia antes, mas só quando estiverem maduras para esse encontro. Maduras não segundo as suas inclinações ou preferências mas interiormente, obedecendo à lei irrevogável da astronomia, tal como se encontram os corpos celestes na imensidão do espaço e do tempo, com rigorosa exactidão, nesse segundo que é o segundo de ambos, na sucessão dos milénios e na infinitude espacial. Não acredito em encontros fortuitos.»

Sándor Márai, in «A herança de Eszter»