Não sei de que condição
Ou matéria somos feitos,
Nós os outros.
Ignoro se temos razão
Quando nos servimos dos conceitos,
Tintas, gessos, barro, cenário, afinação
Para sermos diferentes,
Mais outros,
Novamente.
Não sei quantos anos
Atravessam os postigos
Da nossa material idade
Nem quantos sonhos antigos
Se definharam procurando
Alcançar materalidade.
Não sei quantas vidas vivemos ao certo
Mas é certo que deixamos marcas nas dobras
A céu aberto.
A verdade a descoberto,
No âmago de todas as obras
É um lugar incerto e obtuso
E simultaneamente
Convergente
E semi-difuso.
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