Folha tudo

Regressar
Em círculo ao ponto onde
Partimos.


O andar, correr, rastejar, deslizar
Giratório dos anos
Dá-nos esta agradável
Garantia.


Deslindá-la toda
E dançar por um instante breve
Sobre o peito (que pode existir,
Onde o movimento se inscreve),
Mantendo sempre irreal e inatingível o toque
Da pele de qualquer parte do corpo
Ou olhar que se desfoque
Sobre a sua superfície.
(Como bailarina que flutua
Ou um casal de bailarinos vítreos que sentem nunca o pungir das pulsações um do outro,
Ou de um E de outro, a minha e a tua,
Como nós somos.
Duas mariposas rituais em acasalamento
Que, para eternizar a liturgia,
Se tocam em nenhum momento).


A folha de papel jaz
Inerte, virgem, lisa, inócua, imaculada, quase verde!, mais que isso,
Mais que qualquer outra coisa,
Tamanho inexaurível,
Onde tudo cabe,
Tudo é apetecível,
Tudo tem um lugar,


Podemos ser tudo, agora que ninguém nos vê.
(Porque é que nunca alguém nos vê e não podemos ser tudo?)


A inocência lânguida prostitui-se em tudo o que é branco,
Quer no centro, quer nas margens e nas suas equidistâncias,
Num lado e noutro da folha tridimensional,
Na rectangularidade angulosa e geométrica que é matéria do desejo,
É como uma boca macia,
Ou uma caneta que goteja
O azul imenso de um beijo
Que põe nódoa
Na brancura luminosa da folha em branco
E que atracção mais que erótica, mais que magnética, que ultrapassa os contornos da estética e a concepção do belo


E nisto a tua cara, inexpressiva, adormecida, podendo ser qualquer coisa.


A folha sente?
Eu sinto na folha.
Eu sinto o que a folha sente em ti
E sou capaz de dizê-lo de mil e uma maneiras,
Em línguas estrangeiras,
Está escrito no núcleo da terra.
A terra tem a nossa forma e nós a sua curva: redonda
Porque tudo retorna e retomamos tudo
(Como insectos em fúria!)
Do local onde ficámos
Quando aconteceu ficarmos.


Mas tudo são ambições modestas e inocentes,
Como vincos de caneta seca,
E vincos sobrepostos num encaixe perfeito,
Numa harmonia milimétrica que só existe
Teoricamente
E não na realidade sólida
Da folha de papel presente
Que, confesso, temo
Fique branca
(Como é e está!)
Na consumação dos séculos.