O tempo passa? Não passa

(...)

São mitos de calendário
tanto o ontem como o agora,
e o teu aniversário
é um nascer toda a hora.

E nosso amor, que brotou
do tempo, não tem idade,

(...)

Carlos Drummond de Andrade

Procura

É nítido.
Como água clara parada,
Ou um esgar contido.

É que a vida é de empreitada.

Sarabanda

Convite aceite.

Quando é que a música começa?
Quando, sem ninguém que suspeite
No toque do passo que tropeça,
Trocarmos o desejo pelo silencioso deleite.

Dura sempre.
Na verdade, não começa...

Valquíria de barro

À obra, mãos no barro!
Que a terra suja do jarro
Já nutriu uma criança...

Ainda com barro húmido preenchendo as minhas rugas, pouso a minha obra-de-arte numa maca branca de laboratório.
Ela repousa...
Num silêncio em mortório,
Consegue respirar devagarinho.
O coração palpita lento, num ciclo oscilatório,
Como que a poupar energia para outra deixa.

Dei-me ao minucioso trabalho de lhe romper nas orelhas dois furos
Para os brincos
(Há-de ser menina!)

E desde já lhe dobro os dedos e coloco entre eles uma caneta,
Na posição certa, como há só uma.
Um génio há-de ser, ou fremente vedeta.

Deixo-lhe os pés tortos para que não queira correr,
Cair e morrer em espuma,
E os dedos aguçados.

Embora seja de barro, questão faço de lhe não abrir fendas nos olhos,
Não vislumbre açúcaradas as formas do engano,
Que lhe gastam o coração que é jovem e talvez sinta;
E não queime os olhos que não vêem!

Cosi-lhe a boca com cuidado e firmeza
(Não vá descoser-se e dardejar mais confusão para o sistema,
Nem comer dor migada às colheres ou amarelecer os dentes-pérola que lhe fiz!).
É melhor atar-lhe as mãos,
Não vão sujar-se de cera ou giz...

Por último, vou ceder à ambição caprichosa de lhe injectar sangue no corpo
Que não poderá circular obviamente,
Mas torna-a sanguínea, desejável e veemente.

Só falta inseri-la numa redoma,
Para se quebrar nunca.

À obra, mãos no vidro!
Que este corpo de anidro
Precisa de uma morada...

Anoiteceu e (irremediavelmente) terminei o meu trabalho. A luz do dia dura tantas horas quantas as das minhas lidas.

Deito-a na cama para dormir comigo,
Consolar-me do meu sentido ausente,
E talvez confirmar o rumo que sigo,
Antes do entardecer,
Dando-lhe forma aparente.
Uma valquíria há-de ser.

E de barro sou eu.

Pálpebra caída

Apetece-me o silêncio
Elucidante e lúgubre
De uma sala com as janelas cerradas,
Ou uma face de pálpebra corrida
Que vê tudo nítido e claro,
Como uma árvore despida.

Mas é Outono e as folhas
Caídas desmancham o silêncio
Dos passos na rua.

Fervo um chá de ideias
E tomo-o.
(É preto como a sala).

Tempo em estado líquido

Nesta volta, que é uma dança da inocência,
Condenada à harmonia do eterno ocaso,
Nunca os corpos levitam à doce cadência
Dos ventos que se cruzam no ar por acaso.

Busca dilacerante de arrancar ao tempo o tempo que arranha
Os olhos embaciados e macios de vê quem vir
Nos meus dois pena e vontade tamanha.

É justo assim.
Estilhaço-me então,
Esvoaçando feliz
Longe do chão.

Fado português

O Fado nasceu um dia,
Quando o vento mal bulia
E o céu o mar prolongava,
Na amurada dum veleiro,
O peito dum marinheiro
Que, estando triste, cantava,
Que, estando triste, cantava.

Ai, que lindeza tamanha,
Meu chão, meu monte, meu vale,
De folhas, flores, frutas de oiro,
Vê se vês terras de Espanha,
Areias de Portugal,
Olhar ceguinho de choro.

Na boca dum marinheiro,
Do frágil barco veleiro,
Morrendo a canção magoada,
Diz o pungir dos desejos
Do lábio a queimar de beijos
Que beija o ar, e mais nada,
Que beija o ar, e mais nada.

Mãe, adeus. Adeus, Maria.
Guarda bem o teu sentido
Que aqui te faço uma fura:
Que ou te levo à sacristia,
Ou foi Deus que foi servido
Dar-me no mar sepultura.

Ora eis que embora outro dia,
Quando o vento nem bulia
E o céu o mar prolongava,
À proa de outro veleiro
Velava outro marinheiro
Que, estando triste, cantava,
Que, estando triste, cantava.

Completude

Como um quadro inacabado, uma tela com um buraco branco no meio, mordendo está na minha pele uma ideia, em movimento em torno de um motivo principal. Uma bailarina, cujas piruetas me furam as mãos pousadas sobre os ombros. Poderão as formas ampliar-se num provir confuso da imagem que me dança na pálpebra corrida, e, por fim, esmorecer? Ou tornar-se em objectos, por fim, bulindo, palpitando, como seres normais. Simplesmente isso, pessoas sem idade ou governo. As badaladas do sentido das coisas chicoteiam-me como que a culparem-me por as não fazer cumprir. Pode ser que o avançado da hora se articule ao meu cronómetro (meta-)cósmico por alguma razão inexplicável ou conjectura universal. Aí será só a completude, o amor, não mais contemplativo. As esculturas ganham vida para mudarem de posição e adormecerem novamente, pedra com pedra, usados, erodidos, fundidos, partilhando fluidos, sangue, circulação. O sonho de paz dos que a não têm nos sonhos.

Borboleta doente de uma sombra alegre

Temos as pernas partidas, os ossos expostos,
E o ar morno arrefece tudo o que ferve debaixo da pele elástica
Nisto dá-se (diante de mim), a fusão viscosa de caminhos sobrepostos,
Mas foi um sonho? Um desejo, ou uma ideia lunática?

É imperativo que se anuncie a realidade,
Depressa e bem; como está certo.
E que se augurem para a posteridade
Gestos exagerados -- num livro aberto.

...

Asas de fogo,
A queimar de vida.

Re-estruturação; vocalizo coral.

Varre-se a areia corroída,
Despedaçada,

Para o âmago do ser,

Numa mudez branca e arrefecida,

Ou inconsciência esquematizada.

Andamos em círculos,

Ao compasso biológico de um batimento repetitivo;

(Pré-determinado!!!)

Conquistamos gestos,

Alargando limites

(Mas sempre com fronteiras impostas porventura).

Os relógios rodam e os dias

Surgem, vou.

Indo sempre,

Além do mais.