Celebração pagã

Multiplicação de vectores elevada a uma qualquer potência --
Representações adulteradas...
E mais que serem adulteradas, são nuances
De um espírito intempestivo

Que exalta a quietude filistina de quem não se atreve,
Não se permite a si próprio.


Desenhos; esboços a carvão de pesadelos
Cruzando teias oníricas e luminosidades refractárias,
São imperativos tanto quanto despertar do torpor é inevitável
(Perante um estampido peremptório da consciência lúcida
que agrupa à sombra áspera da folhagem de uma existência
tónicas diluídas na cremosidade de um cocktail,
pensando extinguir os sabores de cada ingrediente,
como se o fazer fosse o caso).

Cadência plagal

A permanência não existe, em lado nenhum
E há diferentes ritmos em todos os objectos,
Outras pressas, mesmo vagares...
Nenhuma cadeira poderá sentar as mesmas concepções
Porque não há concepções iguais a si mesmas.
É preciso que se meça a duração de tudo o que é crença, mas
Os metrónomos sobrepõem-se e a sua flutuação
(Como se de velas ardendo se tratasse)
Canta uma cadência irregular, como se de facto possuísse
Timbre que a caracterizasse,
Harmonia que lhe valesse. Não sendo o caso,
Perde-se tudo numa agitação
Encantadora, ergue-se a desordem que soa a cadência plagal,
Estranhamente consonante.


A cadeira onde me sento permanece -- não muda de sítio,
Mas não permanece deveras.
Porquê?
(É tão castanha sempre!)
Mas sento-me sempre diferente e a cadeira
É sempre um objecto diferente. 

Cenário, cadeira e cubo

Tenho um cubo preto à minha frente
E uma cadeira de baloiço, do meu lado direito.
Tudo o que tenho é isto apenas:
Um caixote pretérito cuja carga aumenta,
Não sei para que espaço;
E um passeio no jardim, em torno do cubo, posto sempre ao centro de alguma coisa,
No entorpecimento que a condição de ser um sólido geométrico lhe confere.
A cadeira enfastia-se; sempre a mesma oscilação,
Sem atrito que a perturbe...
Desligo-me do meu cenário.
Levo a minha cadeira e o meu cubo
E entro na noite do sono sem pensar que sou pouco lúcida
Algumas vezes. E perguntam-me espantados 
Os que só me conhecem de ouvir-falar:
O cubo ou a cadeira?

Máquina de escrever

Memoriais, resmas de um tempo boreal
Desprendem um cheiro enérgico a pólvora
Que é amortecido pela imaterialidade das letras que materializam as memórias que constituem os memoriais.


A máquina de escrever está à sombra
E as letras, além de gastas, estão escuras,
Carcomidas. 
Mas os músculos rejuvenescidos,
O ballet dos dedos ágeis
E sinuosos nas entrelinhas,
Decoraram o caminho - 
Sabem o caminho -
Conhecem a direcção dos pensamentos que espingardeiam 
E imprimem vincos cavados na espessura de uma folha de papel fina e ambígua, como o percurso
(Não a furam? Mas não a atravessam? Não a transpõem até ao lado de cá? O lado da janela para o que não sei de mim...)


Tricoteio hipóteses. 
Pressiono as teclas invisíveis contra a parede da presença,
Mas as dúvidas persistem,
Como um maquinismo engenhosamente engendrado,
Que expira letras soltas, embebidas pelo fumo ainda quente da pólvora
Da máquina de não saber.

Trama e urudume

Tenho o ofício de tecelã e sou déspota,
Nas horas vagas.
Teço imposições e argumento tecidos de validade,
Mas os rendilhados cruzam-se a um ritmo estonteante
E com acidentes, desastres, tanta irregularidade
Revestem-se de certeza e fios;
Mas são malhas sofridas.

Arte da fuga

Esta é uma pausa no contraponto fluido de realidades diversas. Uma pausa em que mesmo o som não cessa. 

Atiro uma correria ao teclado, com as pontas dos dedos (e com o resto do corpo pulsante), que têm vida própria e fito a sua beleza. A sua beleza suga-me a imaginação, vejo-a desaparecer, toma-lhe o lugar Um absoluto.

O pequeno sino, la campanella

Existência em dominó

Esta dor que se abate sobre mim,
Como um dominó minuciosamente sequenciado que vai caindo,
De ser incerteza no passado,
Balança-me o ser amputado
(cada vez mais amputado)
Ao som regular das peças que derrubam as outras...
O badalar seco e oscilatório do relógio da existência.


Avisto o brotar de outras flores
E concretizo que sou a minha história,
Mas sou um dominó disperso.

Lucidez métrica

Foi nos resquícios de uma manhã dourada, que fundia num leite dourado todas as formas e volumes. No meio da cidade, embebida por um caldo de ruídos rodoviários, citadinos e industriais, vozes berrantes, sinfonias de línguas estrangeiras, maquinismos e passos fluíam. A calçada estava escorregadia do melaço que se pegava às pedras e aderia aos sapatos das pessoas que sobre elas marchavam, rumo a algum lado. As sapatarias, as retrosarias eternas, as boutiques na moda, as livrarias, os alfarrabistas cultos, as perfumarias inebriadas, as pastelarias, os restaurantes, os salões de cabeleireiro, as ourivesarias, as drogarias, as mercearias, as papelarias, as lojas mais modernas, as gelatarias estavam abertas todas e agitavam os transeuntes num frensim comercial, um granel de consumo, frases repetitivas, formatadas, impessoais, vazias de beleza. (é nisto que tudo nos transforma... máquinas de falar pobríssimas). No largo central convergiam irremediavelmente as ruas e o passos perdidos, que se espalhavam. Em toda esta vulgaridade, o poço mais fundo e escuro do mundo foi à presença do sol para tomar consciência da sua insólita miudeza, para relativizar a sua profundidade e medir o seu real tamanho. À luz do astro a verdade torna-se menos turva. O maior poço do mundo só poderá parecer mais pequeno quando comparado com uma coisa maior que o mundo. Olhei o sol directamente e senti o seu calor queimar-me os canais, dissolver os fusíveis e interromper circuitos. Bebi a sua luz em golos secos e radiantes, com a pressa de quem almeja desvendar um segredo secular gasto por uma longa procura... O poço desapareceu por uns momentos e tudo o que não era o poço tomou o seu lugar, incluindo eu mesma. Tenho o meu pequeno grande tamanho que se eleva quando o sol se põe.

O sentido dos olhos

Ando permanentemente com a estranheza nos olhos
E não sei
Para que pólo está voltado o espelho.