Certos dias a montanha parece azul escura, mas há quem acredite que ela muda de cor por debaixo da civilização que por lá espalhou as suas habitações, e é assim que sempre vive, mudando e transcendendo-se. Por vezes cresce um pouco e fura as nuvens que, totalmente frágeis, se desfazem em milhares de milhões de gotinhas frias que criam uma dispersão sonâmbula e enevoada na atmosfera do vale habitado da montanha. O cume, onde tradicionalmente nunca alguém conseguiu chegar, cai a pique três mil metros de altitude, finalizando a sua jornada quando afunda as raízes rochosas e empoeiradas no rio azul, quase preto, onde as ondas se estrangulam e vão digerindo ritmadamente a base da arriba e a areia branca que se depositou nela. Nas tardes em que o sol surge castigador, pronto para amolecer o vale e as pessoas, é habitual ver-se toda a comunidade no riacho das pedras redondas, onde a água permanece nova e gelada todo o ano. Nessa época, sempre aumentam os assaltos. Há desconfianças, lamentos, perseguições, e, no fim-do-dia, a noite acolhe a tarde com um belo céu alaranjado e cor-de-rosa. Por debaixo deste pano, à hora do jantar, um eleito, que é diferente todos os dias, lembra os outros, que o rodeiam numa meia-lua disforme, da célebre frase: Amigos, é quando fordes conquistados pela eterna maravilha do mundo e quando vislumbrardes a sua plenitude que a última voz se calará para ouvir atentamente o som. Depois o silêncio. Durava toda a refeição e prolongava-se pela noite. Eles não dormiam, tentavam ouvir
