Carrego a intranquila desalegria comigo de ter nascido virado para o lado de dentro. Nunca alguém chegará que deseje a tentativa escusadíssima de percorrer demoradamente os meus olhos, eles não estão perdidos. Não se atiram para longe na plenitude enfastiada da distracção descomprometida porque se movimentam na cegueira cómoda do mundo. Não vertem o encanto húmido dos rios de água que rolam e pingam gotinhas transparentes e docemente salgadas, não materializam coisa nenhuma. São meros instrumentos técnicos, espelho não de uma alma, que é ao mesmo tempo sei lá o quê, mas de um poço de peculiaridades, que dividem o espaço com uma estrutura cerebral vaidosa, fonte de águas sóbrias e racionalidade universal.
Sem comentários:
Enviar um comentário