Dormir-sem-sono

Estou sentado no chão e a escuridão vai entrando suavemente pela janela, atravessada igualmente por uma brisa fria e sem luz, penetrando os móveis, entrando no meu peito, mas estou amarrado e não consigo fechar a janela nem acender a luz. Quando penso, o que quase nunca faço, sinto tomar forma nos pulsos uma raiva renovada que cresce de uma inveja mortífera de quem não é como eu. De quem vive fora daqui, a quem apenas isto (qualquer coisa) basta e que vive uma alegria pura, sem precedentes ou maus pensamentos paralelos. Invejo também os sortudos que afirmar e gabam a naturalidade que escrever tem para si (natural como respirar? Como sentir fome? Como dormir?) por viverem num tão diferente corpo. Arrisco a minha vida sempre que cá estou, onde estou agora, a fazer o que estou agora a fazer. Por isso, à sombra do escuro negro e com os lençóis do meu esforço (fibras que se agrupam e enlaçam do) tapo-me e adormeço. Aconchego os pés nas amarras, qualquer coisa é melhor que isto.

Michael James Toomy

Não tanto (já sim)

Não devia ser permitido, se o não é, subtrair aos outros avultadas quantias do que quer que seja e repor no seu lugar alguma espécie de veneno que aquece confortavelmente o tracto digestivo e esse calórico estende-se a todo o corpo, ao ventre em essencial e primeiro. Se não é, por que é? Não é, não sendo, por que acontece. Deve ter-se atenção ao tipo de aquisições que se faz, tanto a sábia tia avisou a jovem pessoa, que esgotou os avisos, e três quartos deles foram ter com ela à cova. Os outros transformaram-se em ruído. Já se queixavam os pássaros que os não deixavam chilrear (e não há nada mais puro que um canto) e a quinta agora é mais triste um pouco, mais denso o ar, arriscando brutalmente a vida os que, como eu, lá vão. De quando em vez vem o sol (mais veneno) e furta aos presentes avultadas quantias de qualquer coisa que nunca foi vista, e é bem verdade que o nunca será, não evoluirão tanto os nossos computadores. E já nem podem imaginar os pobres anjos o que gostariam de ser, eu gostaria de ter um cavalo com umas asas maiores que as minhas, tu gostavas de ter o tamanho da tua boneca, eu gostava de ter um chapéu ou de ser um corvo, coisas que não são permitidas, mas se não são, por que são. Cansa como subir uma montanha com inclinação de 26º com dois tijolos amarrados a cada pé (a montanha não tem fim nem há tijolos ou pés).

Onde só faça frio lá fora. dorme

Não consigo pensar. Paralelamente a um belo ovo estrelado e aos cristais da sala. É um pendor flutuante de pena que, mole e branca, disputa um espaço no ar (quem repara numa pena?) mas tem na cabeça um pacote roto. O buraco é invisível mas sabe-se onde fica. (e ouvidos, tem?) talvez cá não oiçam

Vem, me dê a mão, a gente agora já não tinha medo. No tempo da maldade acho que a gente nem tinha nascido.

cb

Sempre gostei

Tamanhos

Não é a falta de espanto e de ser mais alto que toma lugar no lugar dos sonhos. Isso não faltará.

O singelo toldar de uma saudade assustadora do que nem sequer existiu abre-se como uma fome de há dias e que vai prolongar-se para o que há-de vir. Desejo tremendo de voltar a sentir o que nunca foi sentido, eu, não eu, dentro, fora. O lá-vou-eu e a irreverência de desafiar as maiores e mais medonhas insignificâncias que o nunca foram permanecem com a impressão de que já vou tarde e tomam conta de um não sei quê de parte do que sou que se retira e aumenta exponencialmente, mas para dentro. Do tamanho de uma insatisfação desconsolada, de tudo o que falta fazer e do brilho que talvez exista, mas não é suficiente.

Mari

Sei que me não podes prestar um auxílio grande do outro lado da Europa e que o gelo também seca, mas mando-te na mesma a carta com a data de hoje. Que a resposta não tarde

Recentramento

As famílias, arrojando um passe descansado, como quem se arrasta pela doçura do lar, encaminharam-se para a sala de jantar, que exalava uma atmosfera quente de eterno amparo. Miguel, no seu encanto de anfitrião, murmurou qualquer coisa ao ouvido da criada. A mesa estava posta. Os talheres de prata brilhavam por cima de uma toalha de rendas muito branca, certamente do tempo da mãe Gabriela, onde repousavam o seu peso maciço e ondulado. Enquanto esperavam pelo concretizar das boas vindas que demora o seu tempo, fluíam rápidas as conversetas habituais. Ainda ninguém desejava tomar nada. Miguel, enterrado elegante na sua permanente poltrona altiva, contemplava como um quadro a cena que se desenrolava diante de si. As senhoras, a filha e a convidada, articulavam um belo diálogo, harmonioso e cadenciado. Falava uma, a outra respondia. Levemente inclinadas uma para a outra, os olhos de uma pousados nos olhos da outra, trocavam as frases que surgem todas num reencontro perdido nos anos. O menino observava as mãos da mãe e brincava com os seus anéis. A menina, fitava profundamente a desconhecida, pregando a humidade do olhar de gelatina no estranho pregador estacionado perto do ombro esquerdo da desconhecida. De quando em vez, deitava um olhar a Duarte, que a sempre fitava, não nos olhos, em toda ela menos nesses dois. Christian exibia um desconforto transparente de estátua nova. Os dois construíam uma conversa surda, eu não oiço o que tu dizes e tu não ouves o que eu digo, mas respondes-me e eu respondo-te. O jantar estava pronto, podiam sentar-se.

Mar em voga

Naus da desconsolação revogando de um mar de onde não sei à superfície de uma profundidade submersa de uma catedral escorregadia com peixes, só, só, só, só peixes e bolhas, bolhinhas cristalinas. O que há lá? São peixes e água. E o? Não. É? Só peixes e água.