Imaginava-nos em qualquer casa à berma da estrada, a prenoitar, tomando um jantar simples numa sala mal iluminada pela luz sumida de duas velas já gastas, a dormir num quarto cheirando a mofo, com almofadas desconfortáveis. Às tantas, percorria-me o corpo uma leve sensação de arrepio quando uma brisa sensual decide roçar-me um braço, ou quando o ranger da portada de madeira perra fosse suficientemente sonoro e lento para eu nos encontrar desesperadamente num conto bonito.