Foi nos resquícios de uma manhã dourada, que fundia num leite dourado todas as formas e volumes. No meio da cidade, embebida por um caldo de ruídos rodoviários, citadinos e industriais, vozes berrantes, sinfonias de línguas estrangeiras, maquinismos e passos fluíam. A calçada estava escorregadia do melaço que se pegava às pedras e aderia aos sapatos das pessoas que sobre elas marchavam, rumo a algum lado. As sapatarias, as retrosarias eternas, as boutiques na moda, as livrarias, os alfarrabistas cultos, as perfumarias inebriadas, as pastelarias, os restaurantes, os salões de cabeleireiro, as ourivesarias, as drogarias, as mercearias, as papelarias, as lojas mais modernas, as gelatarias estavam abertas todas e agitavam os transeuntes num frensim comercial, um granel de consumo, frases repetitivas, formatadas, impessoais, vazias de beleza. (é nisto que tudo nos transforma... máquinas de falar pobríssimas). No largo central convergiam irremediavelmente as ruas e o passos perdidos, que se espalhavam. Em toda esta vulgaridade, o poço mais fundo e escuro do mundo foi à presença do sol para tomar consciência da sua insólita miudeza, para relativizar a sua profundidade e medir o seu real tamanho. À luz do astro a verdade torna-se menos turva. O maior poço do mundo só poderá parecer mais pequeno quando comparado com uma coisa maior que o mundo. Olhei o sol directamente e senti o seu calor queimar-me os canais, dissolver os fusíveis e interromper circuitos. Bebi a sua luz em golos secos e radiantes, com a pressa de quem almeja desvendar um segredo secular gasto por uma longa procura... O poço desapareceu por uns momentos e tudo o que não era o poço tomou o seu lugar, incluindo eu mesma. Tenho o meu pequeno grande tamanho que se eleva quando o sol se põe.
