O melhor

Não há nada melhor que os dias.

... à solta

O caminho foi muito grande e a curiosidade aumentava como uma divisão desenfreada de bactérias. O calor seco é característico daquela região. Árvores abraçadas por cima da estrada formavam verdes arcadas e davam uma sombra deslumbrante à estrada. Durante as restantes oito horas foi tudo muito diferente, como um mundo à parte e estou cansada o suficiente para me permitir não pensar nisso mais. Surpreendeu-me. Ainda retenho o cheiro do ar naquele poiso, era onírico, era bem uma mistura de muitas flores, com um toque a plantas medicinais, todo era de paz, digno de todos os animais. Foi o que mais gostei, o aroma de cura. E os cavalos, esses, eram lindos. Só me lembro do nome da égua branca e loira, a Sheila, o belo unicórnio que lá chegou estando prenha. Nenhum necessitava de rédeas para ser montado depois de escolher a pessoa que o montaria, excepto um que tinha um problema na coluna, e o desuso da sela magoava-o.

«Estamos longe, não é.. querida?»
«Sim, não parece.»
«Pois não. Eu podia estar aí ao lado. Era a mesma coisa.»

Note-se que o que quero aqui focar é o querida. Passo a explicar. A distância temporal entre o «não é» e o «querida», é aqui que tudo reside. Não foi um intervalo de tempo suficientemente pequeno para que «querida» possa ser considerado um vocativo consequente do balanço das palavras, não. Foi muito mais do que isso. Ainda assim, não foi tanto que desse tempo ao dito de inspirar, não foi tanto que fossem duas frases separadas, como um chamamento doce à ausência da minha resposta, até porque não foi o caso. Foi bem menos. Mas no momento, o «querida», meio esquecido, melhor dizendo, distraído, desenterrava muitas coisas, como o sentimento antigo de felicidade verde e sombria, envolto nas sombrias e verdes ramagens. Foi um não sei quê de emoções, uma descarga eléctrica do cérebro para o sangue, e deste para o cérebro outra vez, uma lágrima deformada espreitou, e era tudo uma alegria nostálgica de saudade. Tudo no «querida».

«Vou descansar agora.»

«Sim. Muitos beijos.»

Não prometo que fora exactamente assim este último diálogo, mas fora muito perto. Então tudo estava acabado, era de noite, era a noite que chegava. A noite adormecida em que chega o pai Natal às vinte e quatro horas do dia vinte e quatro de dezembro (ou às zero horas do dia vinte e cinco, para quem preferir), da fada dos dentes, do João Pestana ou até do bicho papão, para os espíritos de maior inquietude. A noite dos namorados. A noite das lágrimas de viúva. Deixei-me abraçar por ela, com tudo dela, e ouvi de novo a frase na minha cabeça, não mais que duas vezes antes de adormecer.

Tem-me faltado o que dizer, mas estou esperançosa de que o mesmo não aconteça durante as semanas vindouras. O meu novo projecto tem tomado conta de todo o meu tempo livre, e a isso se deve esta falta. Contúdo, espero que todos partilhem da minha boa disposição neste momento, remanescente de todas as árvores e de todos os pólenes da verde primavera que se anuncia e me diz todas as manhãs: A vida é linda.

Entrada de diário

14 de Maio de 1878
Querido diário,

foi bem antes de o sol subir no céu tépido da virgem manhã que me dirigi sozinha à fonte. Cumprimentei a Magda que se muito admirou por me ver a sair descalça pela porta da cozinha tão cedo. Cuido que ela não diga nada. Não foi há muito que teve os meus anos e eu sei muito que ela também terá feito das dela. Escolhi o caminho mais longo para que, se ele chegara, que fora o primeiro. Cada passo cambaleava ao ritmo da angústia dos pensamentos, e era tanta a angústia, e eram tantos os pensamentos, que eu nem sei dizer! Quando cheguei a perto da fontezinha, depois de a ter ouvido choramingar suavemente atrás de uma árvore, realizei que ele não viria. Não sei quanto tempo lá estive, talvez dias. Tornei a casa cerca de uma hora depois, porque ainda todos dormiam. Devia passar pouco das sete. Deixei cair mole o corpo sobre a seda dos meus lençóis e rompi a chorar e a gemer soluçante. O meu Senhor e Pai dizia sempre que "uma menina não chora assim", quando, na inocência da infância, qualquer cansaço físico fazia chorar. Agora não sinto a dor física. Talvez a rosa que apanhei na fonte junto a um papel eterno onde se podia ler um "L" tímido não estivesse lá para mim, mas para uma Lúcia qualquer ou uma certa Liliana. Quiçá retorne à fonte amanhã ou depois...

Leonor.

Resposta Pacífista

Este poema chama-se "Resposta Pacifísta" e foi realmente uma resposta dada a um pequeno poema que um grande amigo me enviou, escrito por ele.

Resposta Pacifísta

Atrás daquela montanha
O Sol esconde-se do escuro
A noite vem buscá-lo
Sussurro frio puro
Leve embalo.

A lua sorri
Numa suave e melancólica brancura
E o vento áspero
Murmura.

E do rio que corre parado
Brisa macia triste novelo
Vem ligeira e acaricia
Os nós do meu cabelo.

O sopro da bailarina

O poema que se segue foi escrito à pressa numa altura muito florida da minha vida, daquelas que ainda cheiram a Primavera. Foi dedicado a um coração que me elogiava pela palavra e me encantava e me encanta. Foi numa manhã romântica em que o meu ventre era a casa de todas as borboletas do mundo.

Soprei-te um beijo
Pela janela
Como se sopra
Para uma vela

Fui à varanda,
Respirei fundo
De olhos abertos
P’ró fim do mundo

De pés descalços,
Pus-me de pontas
Qual bailarina
De danças tontas

Moldei o beijo
Dentro de mim
Soprei com força,
Força sem fim

Ele saiu
Senti-o sair
Certo era o trilho
Que o fez sumir

Ele voou
Por mares e rios
Por ventos quentes
E ventos frios

Se ele te tocou,
Isso não sei
Fico feliz
Porque o soprei

Sorrio agora:
Soprei-te um beijo
Que só tu sentes
E só eu vejo.

E a verdade é que, no fim de escrever este poema, saí mesmo à varanda e agi conforme o prometido.

Uma boa primeira noite

Olá a todos,
o meu nome é Catarina, e decidi hoje começar a escrever um blogue por uma simples razão: adorar escrever, pensar e falar. Ao longo da minha curta vida, tenho escrito imensas coisas que acabam por ficar esquecidas entre caixas e caixotes desarrumados, e isso entristece-me de certa forma. Então, desta maneira, previno os meus adorados escritos de ficarem perdidos, sem algumas págunas, no esvoaçar incerto dos anos.
Não sou nada de tecnologias, sou, pelo contrário, muito tradicional em quase tudo o que toca a informáticas e prefiro eu própria desenhar as palavras no papel.
Um dia vão perceber o porquê do nome que escolhi para o meu blogue. Na verdade, foi a primeira coisa que me veio à cabeça quando pensei no nome, e, como tal, ficou e ficará.
Boa noite a todos.