Ao pensar em Cronshaw, Philip
lembrou-se do tapete persa que o poeta lhe dera, dizendo que ele oferecia uma
resposta à sua pergunta sobre o sentido da vida. E, de súbito, a resposta
ocorreu-lhe. Soltou uma risada. Agora que a tinha, era como um desses
quebra-cabeças que nos obcecam até que alguém nos mostra a solução; ficamos
então a imaginar como aquilo nos pôde escapar. A resposta era evidente. A vida
não tem sentido. Sobre a Terra, satélite de um astro que viaja velozmente pelo
espaço, seres vivos surgiram sob a influência de condições criadas pela
história do planeta. E, tendo assim havido um começo de vida na Terra, sob a
influência de outras condições haverá um fim. O homem, que não é mais
importante do que as outras formas de vida, não surgiu como o ponto culminante
da criação, mas como uma reacção física ao meio ambiente. Philip lembrou-se da
fábula do rei oriental que, desejando conhecer a história do homem, recebeu de
um sábio quinhentos volumes; atarefado com os assuntos do governo,
solicitou-lhe que os condenasse. Passados vinte anos, o sábio voltou e a sua
história não tinha agora mais de cinquenta volumes; mas o rei, demasiado velho
então para ler tantos e tão maçudos tomos, rogou-lhe que abreviasse mais uma
vez a história. Passaram-se mais vinte anos e o sábio, velho e encanecido,
trouxe um único livro, no qual se continha a ciência que o rei procurava. Mas o
rei jazia no seu leito de morte e não lhe sobraria tempo para ler nem aquele
volume. O sábio, então, narrou-lhe a história do homem numa simples linha. Era
esta: nasceu, sofreu e morreu. A vida não tem nenhum sentido. E, vivendo, o
homem não cumpre finalidade alguma. É indiferente que ele nasça ou não nasça,
viva ou deixe de viver. A vida é insignificante e a morte sem consequência.
Philip exultou como exultara na infância, quando o peso da crença em Deus lhe
fora tirado dos ombros. Parecia-lhe que alijava agora a última carga de
responsabilidade. E, pela primeira vez, sentiu-se livre. A sua insignificância
transformava-se em força e ele sentia-se de súbito um igual do destino cruel
que parecia persegui-lo. Porque a vida não tem sentido, o mundo fica despojado
da sua crueldade. O que fizesse ou deixasse de fazer nada significava. O
malogro não tinha a importância e o êxito redundava em nada.
Era a criatura mais insignificante naquela massa pululante da humanidade que,
por breve espaço, ocupa a superfície da Terra. E era todo-poderoso porque
arrancara ao caos o segredo da sua inanidade. Os pensamentos atropelavam-se no
cérebro excitado. Phillip aspirava o ar profundamente, com jubilosa satisfação.
Tinha vontade de pular e cantar. Havia meses que não se sentia tão feliz.
- Oh! Vida – gritou intimamente – Oh! Vida, onde está o teu aguilhão?
Donelli DiMaria
Porque a mesma onda de fantasia que lhe mostrara, com toda a força de uma
demonstração matemática, que a vida não tinha sentido, trazia consigo outra
ideia. E fora por isso que Cronshaw, imaginava ele, lhe dera o tapete persa.
Assim como o tecelão desenha o tapete sem outro cuidado que não o prazer
estético, pode um homem viver a sua vida; ou, para que for obrigado a acreditar
que os seus actos não dependem da vontade, nada impede de contemplar a própria
existência como um plano estabelecido. Mas não entra nessa procura nem
necessidade nem utilidade. É simplesmente a busca de uma satisfação pessoal. De
acontecimentos diversos, acções, sentimentos, pensamentos, podia traçar um
desenho regular, trabalhado, complicado ou belo. Essa faculdade de escolher não
será talvez uma ilusão, um prodigioso escamoteio, graças ao qual as aparências
se irisam de reflexos? Não importava: assim parecia; portanto, para ele, era.
No curso contínuo da vida (esse rio nascido de nenhuma fonte e que corre
interminavelmente para mar algum) um imaginativo, uma vez convencido da vaidade
da existência, pode encontrar uma satisfação pessoal na escolha dos vários fios
que formam o desenho. Existe um padrão, o mais simples, perfeito e belo, no
qual um homem nasce, chega à virilidade, casa, procria filhos, luta pelo pão e
morre. Mas outros há, intrincados e maravilhosos, nos quais a felicidade não
entra e onde não se tenta o êxito; nesses, pode-se descobrir uma graça mais
perturbadora. Algumas vidas, e entre elas a de Hayward, são truncadas pela cega
indiferença da sorte, quando o desenho ainda está imperfeito. Nesse caso, é
reconfortante pensar que isso não tem a mínima importância. Outras vidas, como
a de Cronshaw, oferecem um desenho difícil de seguir: é preciso mudar de ponto
de vista, alterar velhos conceitos, para poder compreender que semelhante vida
é a sua própria justificação. Afastando o desejo de felicidade, Philip pensava
libertar-se das derradeiras ilusões. A vida afigurava-se-lhe horrível quando
medida pelo padrão da felicidade, mas agora tinha a impressão de ganhar forças
ao descobrir que ela podia ser aferida por outros estalões. A felicidade importava
tão pouco como a dor. Uma e outra contribuíam, como todos os demais pormenores
da vida, para a elaboração do desenho. Por um instante, teve a impressão de
pairar acima dos acidentes da sua existência e sentia que eles já não podiam
atingi-lo como antes. O que lhe acontecesse agora seria apenas mais um motivo a
acrescentar à complexidade do padrão. E quando o fim se aproximasse,
rejubilaria pelo seu acabamento. Seria uma obra de arte e nem por ser ele o
único a conhecer-lhe a existência deixaria de ser bela; e com a sua morte a
existência cessaria imediatamente de o ser.
Philip sentia-se feliz.
Somerset Maugham in Servidão
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