Não reconheço nenhum anjo-da-morte

Óleo sobre tela, José Faria 

Não reconheço nenhum anjo da morte

mas sei que vai a passar e porventura,

já fora da moldura,

elevou o mundo que leva nas mãos

acima dos ombros e lançou-o

do pico do monte Parnaso.

O mundo envolto em penas de pássaro queimadas

que dispersa poeira e cinza no cabelo das raparigas

no alimento dos homens de trabalho,

no sono das crianças.

Mas do lado de cá, o primeiro a aparecer

é um bebé cuja magreza

se deve ao prematuro nascimento

do qual nunca recuperou.

Dá passos certos

feitos de ossos que vincam a pele fina

e tem nos olhos a sedução da morte

que entoa um cântico redondo

na direcção oposta

a tudo.

Há uma paz que fala,

talvez pela maneira de mulher

delicada no ombro esguio contra a grosseira clavícula,

flui pelo braço,

e finda-se na mão ossuda que equilibra o pendor para o óbito

mas tem marca iniciática no esplendor das duas asas,

ao mesmo tempo confuso,

(quantas asas?)

que lhe foi posto e ele não sabe.

Leva no ventre um bebé

fruto de sei lá que experiência

(para nós ridiculamente impossível)

uma parte si, quiçá

indigesta, um filho.

Um vazio

a inchar-se. 

Vai

Mas não vai e permanece.