Contrapeso e desmedida

Dalí

Configurações sazonais de morna brisa

Inflamam cartuchos de tinta pingada

Num referencial curvo de tempo que desliza

E experimenta tristeza funda, raiva injuriada.

O corpo, fósforo aceso, imóvel e travado,

Ardendo a par com uma fogueira na sala contígua,

Desfaz-se num polvilho descoordenado

De sombra intocável e ambígua.

[Do tempo pálido só sobraram vultos e cores vazias!]

A direcção verdadeira das coisas é enganada

Por uma congruência lógica e desafinada

Que desatende os tons das melodias...

Emparelham-se e insurgem imagens,

Como uma réstia esfomeada de sonho arrefecido,

Morno ainda, entre novelos e ramagens,

Onde tal como foi tudo permanecia,

Quando podia (devia) ter mudado

Por uma inclinação efémera, ocasional e macia,

Irreflectida como nunca fora.

A odisseia é dos transparentes

Corpos de toneladas de peso

Invisível, mas nem por isso ileso.

Garganta incerta

Corrosão de uma existência gasta

Irrigada pelo sangue entusiasta

De uma ferida

Descosida,

E garganta arranhada

Pelo esgravatar arrebatado

De uma infindável

Jornada.

Sou estar alheia ao tempo

E ser ausente no espaço,

Pôr acaso em tudo 

O que faço.

Contemplo o que não vejo

Contemplo o que não vejo.
É tarde, é quase escuro.
E quanto em mim desejo
Está parado ante o muro.


Por cima o céu é grande;
Sinto árvores além;
Embora o vento abrande,
Há folhas em vaivém.


Tudo é do outro lado,
No que há e no que penso.
Nem há ramo agitado
Que o céu não seja imenso.


Confunde-se o que existe
Com o que durmo e sou.
Não sinto, não sou triste.
Mas triste é o que estou.

Fernando Pessoa, in Cancioneiro

Perfume total

Vincados por uma essência nova de frivolidade,
Vínculos de duplicidade flutuante
Emaranham-se num quadro total,
Paisagem completa, sinfonia temperada
Por um fervor musical.


Qualquercoisa-me!
Avisto ao longe o círculo convalescente
De um circuito impedido
Por algo que se (de-)forma.
- Dá-me sentido.

Coração

Nunca supus que isto que chamam morte
Tivesse qualquer espécie de sentido...
Cada um de nós, aqui aparecido,
Onde manda a lei e a falsa sorte,

Tem só uma demora de passagem
Entre um comboio e outro, entroncamento
Chamado o mundo, ou a vida, ou o momento;
Mas, seja como for, segue a viagem.

Passei, embora num comboio expresso
Seguisses, e adiante do em que vou;
No términus de tudo, ao fim lá estou
Nessa ida que afinal é um regresso.

Porque na enorme gare onde Deus manda
Grandes acolhimentos se darão
Para cada proxilo coração
Que com seu próprio ser vive em demanda.

Hoje, falho de ti, sou dois a sós.
Há almas pares, as que conheceram
Onde os seres são almas.

Como éramos só um, falando! Nós
Éramos como um diálogo numa alma.
Não sei se dormes [...] calma,
Sei que, falho de ti, estou um a sós.

É como se esperasse eternamente
A tua vida certa e conhecida
Aí em baixo, no café Arcada --
Quase no extremo deste [...]

Aí onde escreveste aqueles versos
Do trapézio, doriu-nos [...]
Aquilo tudo que dizes no «Orpheu».

Ah, meu maior amigo, nunca mais
Na paisagem sepulta desta vida
Encontrarei uma alma tão querida
Às coisas que em meu ser são as reais.

[...]

Não mais, não mais, e desde que saíste
Desta prisão fechada que é o mundo,
Meu coração é inerte e infecundo
E o que sou é um sonho que está triste.

Porque há em nós, por mais que consigamos
Ser nós mesmos a sós sem nostalgia,
Um desejo de termos companhia --
O amigo como esse que a falar amamos.

Fernando Pessoa

4 anos e eu não esqueço.

Asa às costas

Magritte

Largar tudo.
Largar-me tudo.
Largar-me de tudo.


Ser fora, estrangeira real,
Inegável condição dos factos,
Que aguardam uma consumação boreal.


Reflectindo, talvez ingresse
[Conhecida de ninguém]
Numa evasão de mim
Como não acontece.

Lapsos soltos

Há por aqui um murmúrio solto
Que trepa a existência de desafios revolvidos
Por um inconsciente lapso desenvolto
Em campos de areia e sonhos escondidos.


Há permanentes aves migratórias
Recortando rotas nas asas frenéticas
Onde captam luzes de outras estórias.

Divergência errónea

Não sei de que condição
Ou matéria somos feitos,
Nós os outros.
Ignoro se temos razão
Quando nos servimos dos conceitos,
Tintas, gessos, barro, cenário, afinação
Para sermos diferentes,
Mais outros,
Novamente.


Não sei quantos anos
Atravessam os postigos
Da nossa material idade
Nem quantos sonhos antigos
Se definharam procurando
Alcançar materalidade.


Não sei quantas vidas vivemos ao certo
Mas é certo que deixamos marcas nas dobras
A céu aberto.
A verdade a descoberto,
No âmago de todas as obras
É um lugar incerto e obtuso
E simultaneamente
Convergente
E semi-difuso.

Cartilha para a duração dos tempos

Na expectativa renovada de um ensaio de naturalidade, em que decido demasiadas vezes que a minha vida começa agora, discirno, também algumas vezes, que renasci sempre a mesma ao longo de todos estes séculos definhados.

(Reconheço em mim com uma insegurança turva o meu prado ao longe, em que estalam clivagens entre não sei que realidades e realidades que nem sei...)

E há em toda a parte arquipélagos de imaginações que se desprendem de mim e dos limites das reais concepções de espaço e tempo, como se os tempos se pudessem encostar e andar lado-a-lado, ou os contornos espaciais se fundirem subordinados a qualquer fórmula jurássica, insustentada, mas inegavelmente real... Há um conluio de ambiguidade espartilhada por todos os catedráticos arquipélagos de algo que me esquece agora o que seja.

E passaram séculos, talvez milénios,

Passaram corvos, mochos e aves nocturnas,

Passaram livros e livros de poemas,

Noites brancas por escrevinhar,

Séculos e milénios,

Renascer fluido, sucessivo, até desesperado!,

De começar agora a vida sempre adiada maldito seja tudo e toda a eufórica criancice que é sempre constante encontra objecto que se consome e não esgota insurge empanturrada e logo a seguir na mesma nuvem loira - talvez no mesmo breve instante em que te conheci - e fica a pólvora de um foguete por lançar no âmago de outro século que começa de novo...

Andamos em espiral.

Navio prostrado, naufragado em terra,

De leme partido

E roteiro transviado.

Plantou-se com todas as raízes e terminais,

Consumindo o solo,

Batido em espirais.