The castle of the pyrenees, Magritte, 1959
Onde (me) andam as palavras?
As palavras que eu dizia
com o intuito devorador de as guardar para sempre
migraram-me para os sentidos.
E migraram para que a alma visse o mundo
e o mundo festejasse a alma
não mais ilha,
não mais selvagem
mas com tanto de ilha selvagem
como se o continuasse de facto a ser.
Essas palavras, porventura tão minhas,
que como a rota indecifrável do tesouro,
ocultavam fatalmente o segredo.
Hoje o segredo não precisa de estar escondido
para ser guardado sem se espartilhar na areia,
e confundir-se com as ondas
ou na aragem confusa da eterna mãe floresta.
A morada das palavras
no espaço eterno entre a ponta dos dedos e a doçura macia do papel do papel tem,
sei agora,
a marca da incompletude.
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