Em perspectiva

Há lugares sem lugares.

Desabitados como se fossem casas ocas,

Sem núcleo ou interior, apenas forma

E forma sem textura,

Puro estar aí e acontecer.

Ultimamente, tudo são esses tais lugares

De tempo que não corre, mas também não recua

E repousa num estado estranho de equilíbrio

Que não conheço, e com o qual teço

Incongruência atrás de congruência.

Porque o espaço se confunde e não há visível

Nenhuma diferença entre estar ali ou cá,

Sento-me num banco de jardim pintado de fresco

Como consequência de tropeçar numa imaginação

E restabelecer de imediato o “equilíbrio”,

Isso mesmo – o equilíbrio –

Que se rompe, mas também restaura

A lucidez de notar que do banco

Há movimento e perspectiva.

À minha frente, nas pessoas que passam,

Passam todas as pessoas que eu posso ser

(E sou, sem saber)

Ganho múltiplas vidas, quantas me guardarão,

E é na proximidade anónima entre mim e os estranhos

Que reside a felicidade mais inteira

Percebo isso e estou aqui,

Talvez a ser ou a desaparecer

E não sei se desaparecer e ser

Não serão amargos sinónimos…

Já não tropeço das imaginações, mas elas caem quando batem umas nas outras

E nisto surge uma criança

Como tantas outras, mas esta

Passam por mim e guarda-me em mim

Porque me toca, sem querer, com um dedinho na perna rija

E fita-me, quase ao mesmo tempo

Que retoma o equilíbrio porque desvia o olhar e corre para longe,

Fazendo-me pensar que eu Era o seu destino

E ela, eu própria

O jardim é uma mentira feita verdade universal

E eu, a única verdade, posta na mentira,

Grilhão de todos os dias.