As ruas convergem geometricamente, ostentando cada uma a placa do seu nome e a história que a História se encarregou de esculpir na fachada, no calçado, na cerâmica (quando ela existe) e nas lojas. O vento, esse usurpador de paz no mundo que é o mundo da indústria, que não tem nada de natural, teimosamente serpenteia nas ruas, arrastando um ar gélido e húmido. Embaraçava-se nos fios de cabelo que me a face enquadram, encharcando-os do cheiro a humidade fluvial, despenteava as roupas que me o corpo cobrem e incomodava-me verdadeiramente. Mas como o caminho que iria percorrer, com a alegria de quem vai rever um velho amigo, o sabia grande e acidentado, tomei uma das grandes decisões do dia que o tornaram tão pleno de boas decisões: deixei de ter frio. Era muito trabalhoso e desconfortável senti-lo. O contacto do vento passou a ser uma sensação tal como a de os pés a encostar no chão e a empurrá-lo para trás, ou como a de sentir um par de braços pendendo como extensões do corpo, ou mesmo como a de respirar. O corpo, como o fim da tarde, deixou de se encolher e prolongou-se e esticar-se-á até o último raio de sol desaparecer hoje. Até o calor da noite preta vir acolhê-lo e convidá-lo a tomar a sua forma original, redonda e pacífica.
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