As ruas, no seu vagar, passam (pela janela como uma película). Algumas partículas solitárias que chocam no ar agrupam-se com as suas semelhantes para formar aquelas imagens que eu evito ver (e vejo um nome). E vejo um nome. Mas este existe, por cima da estrada, passa na linha que une o jardim (talvez o centro) ao centro da praça, e surge com uma leveza tão ténue e nostálgica (se albergasse o passado que possui...!), como se fosse uma voz a sussurrá-lo. Mais à frente, outra aparição - esta que já passou, mas o tempo inscreveu-se lá e enviou-me uma carta sentenciosa que assegura Sempre que cá voltares a passar, os olhos vão pousar em ti e pousam, e porque não paro, passam. Furam o meu corpo e revoltam-se na insensatez dos meus olhos. Fora disso, uma mistura de lugares onde talvez...
Em algum tempo passassem outros eus e cada um deixasse um caco.
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