Há certas alturas em que é tão difícil interpretar mensagens e tomar decisões. No momento da leitura já a terei tomado. Na verdade já a tomei. A vida tomba e balança de uma maneira incrível e uma palavra pode ter um número infinito de interpretações, que cresce exponencialmente a cada pensamento que surge e exponencialmente ao quadrado a cada um que desvanece. Só sei duas coisas. Uma é que preciso de ajuda, e a outra é demasiado óbvia para se escrever (há coisas que ofendem por aparecer de tão óbvias, e é esta uma delas).
Que tipo de calma adoptarei. Tenho abusado daquela que é a fingir, tanto que de noite arde-me o peito, queima-me a garganta e dói-me os olhos. A que é genuína só existe se existires, perto no sentido metafísico da coisa e que eu sinta. Aproveito para pedir desculpa pela frouxidão da minha linguagem que deves ter notado tanto. Desde aquele dia deixei de falar português. O nosso
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