O que mais desejo

Não tenho uns minutos de sossego. Anseio e amo o silêncio mais do que qualquer outra coisa. O barulho faz-me desaparecer.

Dar asas a... Samotrácia

Aceita este conjunto

De asas

Por inteiro.

Sabe fazer delas

O que Tudo nos ensinou.

É imperativo trocarmo-nos.

Sei à vista

Cortar o céu (?) quotidiano

E amar, inesperadamente,

A mulher-pássaro.

Sozinha demora, ausculta a conjectura.

Mede o par de asas

Que lhe foi atribuído

Sem instrumento de medida,

Como se não houvesse forma.

Vive alta e não volta tarde.

Sonha com o travo

Dos Teus sonhos.

Os olhos não podem ver e as mãos apressam-se

Os olhos não podem ver e as mãos apressam-se

A encontrar a fonte de erro e de vida.

Mas se encontrassem de facto algum vestígio de vida ou erro,

Não haveria erros de grande importância

Nem vida além de fusíveis e circuitos interrompidos.

E se houvesse o que procurar, não haveria procura,

Nem haveria presentes no Presente

Pois tudo estaria aí, perto demais para se inventar

E para se viver, consequentemente.

É uma demanda demasiadas vezes demorada,

Como sonhar-cozinhar em lume brando

Na vigília de uma noite acordada.

Oiço vozes de conforto, que acomodam uma cadência

Redonda de adormecer aos poucos.

Capto de cada pensamento a essência,

Solto o que durante o dia equaciono,

Ou assim me iludo

E tenho sono.

Parva Naturalia (*)

Salvador Dalí

II.

Transpira e chora

Carne vermelha

Tenra e quente

Crescer é multiplicar

E enredar teias,

E desfiá-las,

Partir lascas

Quebras cascas,

Sulcar valas

[De onde sempre

Nunca saíste]

Sombra à flor da pele

A minha sombra transcende-me em tamanho 

e mora na serra de quando eu era criança,

dançando a um compasso que eu não acompanho.

Todo aquele vulto é difícil de vergar e quase me veste, 

a mim e ao que de serras e montanhas restou 

no umbral da porta que dá para o mundo e que, 

por conseguinte, dá para o Infinito. 

Para o infinito. 

Para os infinitos de estrelas que há na paz

nocturna do céu e que se vêem mesmo quando a tarde cai,

Para a dolência infinita de ter uma sombra

que se deita sobre as searas e as serras

Para a infinita macieza da parede 

que (felizmente!) separa o dentro e o fora. 

E a sombra é só sombra do dentro… 

De todo o dentro fora.

Construção

Amou daquela vez como se fosse a última

Beijou sua mulher como se fosse a última

E cada filho seu como se fosse o único

E atravessou a rua com seu passo tímido

Subiu a construção como se fosse máquina

Ergueu no patamar quatro paredes sólidas

Tijolo com tijolo num desenho mágico

Seus olhos embotados de cimento e lágrima

Sentou p’ra descansar como se fosse sábado

Comeu feijão com arroz como se fosse um príncipe

Bebeu e soluçou como se fosse um náufrago

Dançou e gargalhou como se ouvisse música

E tropeçou no céu como se fosse um bêbado

E flutuou no ar como se fosse um pássaro

E se acabou no chão feito um pacote flácido

Agonizou no meio do passeio público

Morreu na contramão atrapalhando o tráfego

Amou daquela vez como se fosse o último

Beijou sua mulher como se fosse a única

E cada filho seu como se fosse o pródigo

E atravessou a rua com seu passo bêbado

Subiu a construção como se fosse sólido

Erguei no patamar quatro paredes mágicas

Tijolo com tijolo num desenho lógico

Seus olhos embotados de cimento e tráfego

Sentou p’ra descansar como se fosse um príncipe

Comeu feijão com arroz como se fosse o máximo

Bebeu e soluçou como se fosse máquina

Dançou e gargalhou como se fosse o próximo

E tropeçou no céu como se ouvisse música

E flutuou no ar como se fosse sábado

E se acabou no chão feito um pacote tímido

Agonizou no meio do passeio náufrago

Morreu na contramão atrapalhando o público

Amou daquela vez como se fosse máquina

Beijou sua mulher como se fosse lógico

Ergueu no patamar quatro paredes flácidas

Sentou p’ra descansar como se fosse um pássaro

E flutuou no ar como se fosse um príncipe

E se acabou no chão feito um pacote bêbado

Morreu na contramão atrapalhando o sábado

Por esse pão p’ra comer, por esse chão p’ra dormir

A certidão p’ra nascer e a concessão p’ra sorrir

Por me deixar respirar, por me deixar existir

Deus lhe pague

Pelo prazer de chorar e pelo “estamos aí”

Pela piada no bar e o futebol p’ra aplaudir

Um crime p’ra comentar e um samba p’ra distrair

Deus lhe pague

Por essa praia, essa saia, pelas mulheres daqui

O amor mal feito depressa, fazer a barba e partir

Pelo domingo que é lindo, novela, missa e gibi

Deus lhe pague

Pela cachaça de graça que a gente tem que engolir

Pela fumaça, desgraça, que a gente tem que tossir

Pelos andaimes, pingentes, que a gente tem que cair

Deus lhe pague

Por mais um dia, agonia, p’ra suportar e assistir

Pelo rangido dos dentes, pela cidade a zunir

E pelo grito demente que nos ajuda a fugir

Deus lhe pague

Pela mulher carpideira p’ra nos louvar e cuspir

E pelas moscas-bicheiras a nos beijar e cobrir

E pela paz derradeira que enfim vai nos redimir,

Deus

Lhe

Pague

Chico Buarque de Hollanda

Noção de pretérito sem solução

Steve Hester, Time Travel

As sequências que as coisas desenharam,

Os ritmos a que os acontecimentos floriram,

O que sucedeu a certos episódios,

A distância entre ontens e anteontens,

A percepção do presente e a esperança no futuro

Inscrevem-se desalinhados num tapete dinâmico.

Estar em silêncio

Jee Hwang

Não nos ensinam a escutar o silêncio,

Nem temos vocação para aprender sozinhos

E caímos redondamente na ousadia

De achar que o silêncio é só silêncio,

Como se o silêncio fosse alguma coisa

Que pudesse ser mais do que só isso.

E é na tola barafunda entre só isto e apenas aquilo,

(E na pobreza de considerar que só e apenas são sempre sinónimos)

Que o só silêncio se perde

E se esbate no vazio imaginário

De silêncio.

Mas as diferenças são verdadeiramente notórias,

E são diferenças de sonoridade,

Mas também de outras coisas,

Coisas como intuições, melopeias,

Texturas, cores, formas, ritmos, cheiros…

Como a eternidade do silêncio das árvores,

Que em silêncio conversam com a Natureza restante,

É necessariamente diferente da expectativa magnética

Do silêncio de observar um truque de magia

Ou da estranheza do silêncio de estar com estranhos,

Ou da sapiência do silêncio de escutar silêncios

E de os produzir nos momentos certos,

Ou da sensibilidade do silêncio das pausas musicais,

Mas também da lisura da surdez da troca de dois olhares,

E da calma do silêncio de um sono de gato,

E o silêncio da inocência e da dúvida persistente.

Tantos silêncios, quantas situações,

Elevadas a um expoente análogo à quantidade de prismas

De sentir e ser.

E, entre todos, o silêncio de escrever,

Que me escolheu e sei conter

O silêncio mais barulhento de todos.

Animália

Desde Montaigne e ainda hoje, entretemo-nos de bom grado com um desígnio que nada tem de caridoso, a meu ver, em comparar os animais com o homem. Querem reduzir a quase nenhuma a distância que separa as suas faculdades; de facto, elas tocam-se, excepto num ponto, que está bem próximo de ser tudo: é que um faz por princípios o que os outros fazem por necessidade e natureza, ou seja, um pensa e os outros parecem pensar.

Jule Lagneau, in Discurso de Senso Comum

Amo as pedras, os astros e o luar

Que beija as ervas do atalho escuro,

Amo as águas de anil e o doce olhar

Dos animais, divinamente puro.

Amo a hera que entende a voz do muro

E dos sapos, o brando tilintar

De cristais que se afagam devagar,

E da minha charneca, o rosto duro.

Amo todos os sonhos que se calam

De corações que sentem e não falam,

Tudo o que é infinito e pequenino!

Asa que nos protege a todos nós!

Soluço imenso, eterno, que é a Voz

Do nosso grande e mísero Destino!...

Florbela Espanca

O mais feroz dos animais domésticos é o relógio de parede: conheço um que já devorou três gerações da minha família.

Mário Quintana

Ouro sobre azul

Sandra Merwin, Standing Proud

Testemunho a experiência da fantasia tornada realidade. Da quimera eterna culminando em verdade transitória. Realização assimptoticamente alcançável, a impossível distância… Lamento, Pégaso… A extensão e as curvas do fio de ouro que atravessa a vereda e enreda os passos porventura. Essa tempestade furtiva e imprevisível põe-nos uma consciência estranha nos olhos. Onde nos levaria essa consciência senão ao silêncio?