Parva Naturalia (*)

 

La page blanche, René Magritte

I.

 O mistério da essência

[[Cravado]]

Alicerce metafísico

Da busca

Real e acesa

Do que é e não tem

Providência.

Aristóteles

Ensaio só ou idiossincrasias do espaço

A janela que dá para o centro da cidade é ampla

e permite que o meu glossário imagético e vivaz se alargue

se beber respirar o quotidiano daqueles que lá, do outro lado,

vivem aqui comigo.

(sem que eu viva lá com eles)

A cidade tem ruas, esquinas, cruzamentos e espaços próprios

e as pessoas têm ruas, esquinas, cruzamentos e espaços próprios

mas andam vestidas até à cabeça

e vejo isso tudo da janela onde, paralelamente,

aprecio o sabor transparente de um chá morno

cujo vapor faria prever que ferve,

mas na verdade está só morno.

A cidade no chão poderia criar em mim a fantasia de que não estou só

e o violino que chora do outro lado da rua aninhar o fim da tarde

numa actividade colectiva qualquer ou numa mesa de jantar

mas há ciclos e revivem-se na solidão de um livro à cabeceira da continuidade da vida

e eu sei que no meu espaço um passo são muitos passos

e os mesmos muitos passos podem ser um passo zero

e um passo zero e imóvel pode ser uma caminhada

ou um voo

e que a cartografia desta cidade pode ser tão interessante como um auto-retrato

espaço e espaço de espanto

que revisito com saudade de não me ter pertencido.

Nisto murmúrios com postura dialéctica

que são só passos à toa

procuram, com agitação frenética

uma passagem boa.

Os nossos eus

Esses eus de que somos feitos, sobrepostos como pratos empilhados nas mãos de um empregado de mesa, têm outros vínculos, outras simpatias, pequenas constituições e direitos próprios – chamem-lhes o que quiserem (e muitas dessas coisas nem sequer têm nome) – de modo que um deles só comparece se chover, outro só numa sala de cortinados verdes, outro se Mrs. Jones não estiver presente, outro ainda se se lhe prometer um copo de vinho – e assim por diante; pois cada indivíduo poderá multiplicar, a partir da sua experiência pessoal, os diversos compromissos que os seus diversos eus estabelecerem consigo – e alguns são demasiado absurdos e ridículos para figurarem numa obra impressa.

Virginia Woolf, in "Orlando"

Briget Tichenor, Self portrait

Gradação

Cazadora Varo

Irregularidades criadoras de regularidade

Acertam-se como se haver certezas fosse certo

E não uma ilusão de coerência.

Essa dissonância entre o eu e o não-eu

Transbordante de significado.

Pena tornada quarto

Atiçar

da audiência

desfasada.

Molde indelével

da existência

adiada,

seduzida pelos riscos de sol que perpassa a greta fina

e me toca e

dispersa a neblina

cingida o branco da parede da asa-quarto.

                                                                                                                                           Magritte

Vitória de Samotrácia

       Eu sei que esta mudança é rompante e de uma magnitude grande, e que a figura nova que agora se apresenta é marcada por uma descontinuidade. E essa descontinuidade é porventura produtora (ou resultado) de continuidades sem as quais Vitória de Samotrácia não teria vindo a acordar em mim, antes mesmo de eu ter tomado consciência – ainda que sempre incompleta – dela. A sua emergência faz-me pensar num Processo, se podemos pôr nestes termos, que, embora tenha nitidamente desenhado firme um início, está ainda (e espero que permaneça, dando saltos) longe do fim. E não entendo, com expressar este desejo de permanência, que se situa eternamente longe do fim, que Vitória tenha surgido em mim como sinal místico de estagnação evolutiva, por muito inspiradora que possa parecer a ideia… é somente uma aparência. Enganosa. Não cabe, então, aqui, tristeza por se dar passos repetidos, ou em desfazer descobertas, porque a essas seguir-se-ão novas dinâmicas e, decerto, redefinir-se-ão Processos dentro do Processo. Vitória não é, em primeira instância, alvo feliz de uma pontaria certeira nem impulso irreflectido e evanescente de uma urgência de mudança. Ou melhor, Vitória não é só isso. Vitória não é também uma metáfora que possa conter o que eu não desejo de mim ser com os outros, com cuja boca posso falar e dizer palavras que não posso dizer (porque Vitória não tem boca…). Vitória não é só isso. Vitória não é um impulso de admiração artística ou vontade de solidão eterna e Beleza no consumar dos séculos, não pretende ostentar suas falhas e densidade maciça que, mesmo assim, continua parada voando. Vitória não é só isso. E não é também o despertar de uma precoce consciência filosófica ou sebastianismo latente e esperança assustadora E semeadora de ordem e sequências lógicas de pensamento no caos… não, Vitória não é só isso.

       O que é, então, Vitória de Samotrácia? Não ouso compor uma resposta a esta retórica pergunta que vagueie em círculos baços, tão desinteressantes e desinteressados, em torno de épocas históricas que já vieram e já foram, e influências estilísticas como óculos de ver Vitória… Pelo que deixarei esta dimensão, de natureza mais factual ou interpretativa para quem sabe falar dela. Mesmo porque se eu disser de Vitória que é altiva homenagem à deusa Nice dos gregos e às embarcações marinhas, direi muito muito pouco. Mas se afirmar que é uma escultura talhada por anónimo talento entre 220 e 190 antes de Cristo, direi ainda menos. E de nada me agora vale envolver-me e envolver-nos em pormenores e especificidades que só têm vocação para falar sem dizer nada, para toldar um silêncio demasiado sonoro. Não pretendo com isto desprimorar de modo algum a história, as influências, as descrições detalhadíssimas que vieram e certamente continuarão a ser feitas, mas antes afirmar – e agora sim, convictamente – que nenhuma dessas poderá dizer aquilo que Vitória faz Falar em mim.

       Quer isto dizer que, embora não possa precisar quando comecei a crescer Vitória, sei que foi há muito tempo. E mais ainda, sei que foi um processo gradual na maior parte desse tempo. A parte restante ter-se-á constituído por aparições episódicas de elementos difusos que só puderam ir sendo polidos e agregados a um ritmo não conhecido e tão pouco determinável. O Processo de Vitória de Samotrácia em mm tem, sobretudo, a constante de uma inconstância angulosa, e tantas vezes foi contraditória e sabotadora, que mal eu percebia que me preparava para acolhê-la aqui, onde agora o espaço é amplo. Mas Vitória tentou, com escultural frieza, sucessivas aproximações, de maneira cíclica (que matemática haverá nisso…) encontrar-me. Ao medo-confronto seguia-se necessariamente um recentramento que me deixava perder Vitória de vista até o ciclo girar e Vitória novamente. Aconteceu sempre que apartar-me foi a melhor escolha, a única que conhecia, a maior que conheço, e aquela que mais imediatamente escolho, e desenrolava-se uma récita, quase uma desambiguação, que me impelia a sair dali para fora, com pressa bastante. Aconteceu sempre que excedi o número de degraus da escada e continuei subindo, como se a escadaria fosse longa. Aconteceu quando me viram caminhar sobre a água. E houve alturas em que adormeci sozinha no fim do arco-íris onde ainda espero e tenho somente a companhia, que não pretendo menosprezar, da relva, do céu e do baú de tesouros. Porque, na verdade, o arco-íris dissipa-se antes de chegar. Aconteceu também quando o mundo era bola redonda e rebolava e me cabia no punho fechado, susceptível de aderir à minha mão e entrar na minha pele (nessas alturas, como receei perder Vitória para sempre…). Aconteceu, depois, quando, ao me emparelhar, expandi incalculavelmente a minha existência e as minhas tendências. E outras mais vezes.

       Durante todos estes acontecer que, pretendendo ou não, protagonizei, também Vitória os ia protagonizando cada vez mais. Agora que me revejo, revejo em mim uma cegueira singela e inalterável que caracterizou esse tempo. Mas agora que Vitória apareceu e acolhi Vitória, os rearranjos são mais flexíveis e há qualquer coisa de familiar no seu corpo e nas suas Asas, que não sei, honestamente, se fazem ou não parte do corpo… Há um novo ímpeto, com contornos de mulher-pássaro, com direcções de leme recto e a realidade a aderir, como roupa molhada e salgada, à superfície da pele. E o turbilhão de significações que posso dar e também recolher do mundo cabem nas asas de Samotrácia. Que asas serão essas, é a dúvida que se impõe.

       Nas Asas onde pousam vertentes que culminam em deliciosa musicalidade. Mas essa, filha do movimento, sabe para onde vai, ainda que sopre algumas vezes em direcções dispersas. Tanto vento e tanta certeza nas Asas de Samotrácia. Mulher-sem-cabeça-mas-com-asas. Não é senão isso que a Vontade me põe lá longe, no Horizonte, onde é certo que nunca chegaremos.

            Resta-me agradecer a quem me animou para encontrar Vitória e a quem me chamou atenção para as suas Asas que tudo acolhem. Asas de voar sem voar. Asas de subir e descer escadarias. Asas de certeza e inconstância. Asas de permanecer, mas de permanecer em movimento.

Será que há mais cores?

Era um dia em tinta em que imaginar

ajudava muito.

Se as metáforas se haviam esgotado,

se a linguagem na sua infinitude não fazia pensar em novas possibilidades

e as formas tinham sido já todas agregadas,

restava-me a experiência da bidimensionalidade

e do dia em tinta por transformar,

mas é tanta liberdade...

Frequentemente tenho pensamentos e pensamentos que são ao mesmo tempo imagens, e imagens que se concretizam em cores

(conseguimos mesmo ver cores?)

e não sei que espécie de inspiração é essa que posiciona o ponteiro-pincel

e o orienta para uma cor na matiz

mas conheço a origem do movimento que o faz dançar

entre as margens e o ponto de fuga, na perspectiva do quadrante e das linhas horárias

e compor uma figura. Uma

figura, um conjunto.

De amplitudes e pigmentos

(sombras, formas, ideias)

Tenho a consciência da difusão mas não só, também da simples fusão

de motivos pictóricos,

umas vezes geométricos e com proporções definidas,

outras rasgos de vida

ou resvalar,

mas extraindo da realidade a sublimar todos os, agora sim, motivos, porque tal como o rubi,

reflectimos medonho horror do vermelho*, de Um vermelho, de vários vermelhos em expansão lasciva na tela e a escorrer no cavalete...

E nisto em equidistância entre mim e a tela repousa o que de mim pus para fora

mas não a dúvida, a única constante

que acaricia o papel e a tela na verdade de modo a espalhar a tinta

e a consumir os cartuchos de experiências novas,

novas misturas modelos musas,

fonte de movimento

e de saber

se existem mais cores

que aquelas que podemos ver.

Porta

http://www.lenshare.com/2009/04/surrealist-photograph.html

Fiz loucuras. Várias coisas. Colaborei com o contrário de mim nas minhas costas. Incendiei cortinados sem razão e vendi coisas roubadas, só algumas verdadeiras. Dormi sonos que me não podem pertencer com a convicção insensata de poder saltear o mundo. Sentei-me vezes sem conta no conforto de UMA sombra de outros alguéns que estão tão distantes... Cortei linhas. Desfiz laços. Parti muitos copos e muitos pratos. Sujei os dedos de tinta sem me atrever a pintar nenhum quadro... Mas risquei impossíveis metamorfoses no espectro de as olhar nitidamente. Fiz misturas letais... Falei tantas vezes com vozes diferentes. Tive algumas extravagâncias. Uma vez parti uma guitarra em tantos pedaços, que já não sabia se eram da guitarra, se eram chão estalado ou eu porventura difundida no chão intacto ou nas vibrações da guitarra, inteira. Mas tive raivas nocturnas das quais resultaram mais que contradições e desequilíbrios, mais que paz inocente e transbordante repouso, resultaram... em eu não saber no que foi que resultaram e em nunca ter sido jovem. Provoquei inundações e não só, também secas, GRANDES secas, no país todo. Queimei bastantes livros e folhas brancas que ameaçavam porque me desafiavam a expandir-me, a DESDOBRAR-ME! neles, como vida que passa na constante quase eterna de uma prateleira com pó branco. Espalhei, por ora, berlindes num plano vasto e sem atrito e perdi-lhes a vista. Pesquisei formas de pregar palavras a tudo quanto era muro ou paredão porque tinha a crença de que diante desta experiência poderia por fim conhecer a felicidade mais pura, mas a textura pregou-me uma partida intempestiva e tão depressivamente previsível - não me satisfez a vontade. Tive, poderei dizer, extravagâncias que não foram extravagâncias... foram antes deixar cair um objecto. Deixar-me cair num objecto. Objecto que fura milagrosamente o chão (afundo-me na ilusão da realidade ou o chão real não suporta os meus pés?), numa fluidez magmática... Ou talvez essas extravagâncias, que mais não foram, tenham sido somente o fundir de uma lâmpada ou a morte de uma estrela lá longe. Andar em círculos sem fim. Há caprichos como este...

Fiz isto tudo e nunca fiz nada disto.

E agora para dormir

Onde me arrumo?

Brisa sem conta

Novamente

insecto tonto criador de vertigens a haver

rodopia na incerteza enganada

de ser.

De ser à sombra

- ou miragem

confundida 

na ramagem.

Sou pairar na brisa lenta e flutuante

suficientemente cega

para não ser verdade ou ser

mesmo tonta.

Um rio se passa,

passa, não fica

nem tem conta.

Limbo pragmático

Michael Maier

A orla e as fortalezas fundiram-se

como líquidos que se envolvem e configuram

(como?) um no outro,

deixando marca indelével,

inscrição pragmática

ou uma fábula dramática

no pregão das convicções graves e filistinas

que dizem respeito à coisa séria

áspera de curta rédea

sem surpresas repentinas.

O meu sono acolhe a macieza densa do nimbo

como pérola parca singela

estou no limbo; sou o limbo.