Aquário

Falo com todos os meus poros, fios de cabelo, células, vícios e posturas. O corpo não faz o que eu quero, nem que fizesse o contrário disto, que continuaria a ser a nulidade. Tudo isto diz tudo e tudo é mínimo porque demasiado é tudo.

Eu

O que lá vai é ido. Não movem moinhos as águas que já passaram. O que permanece por explicar é o que lá vai e como longe está (o que é estar longe?), como passou (passar é passar ou é parar, se é parar porque é passar?), se algo passa ou pára ou vai. Por mim tudo passa e nada me passa ou foge. Namoro o mundo e pessoas do mundo e vivo só no mundo. Nada vai, tudo o que prendo fica tão amarrado como a mão de um moribundo à do único filho no dia antes do dia. Queria eu não passar, sentir para sempre a água gélida rodopiar histérica, inocente e amorosa na beleza da minha corda com um nó em cada ponta e às vezes o beijo de um peixe despistado, alheado do cardume.

Vicissitude

A paz que repousa na eternidade lasciva das  pétalas de uma rosa é apenas aparente. É por isso que a deixo aqui, espero que a apanhes e que ma devolvas e que viva connosco sempre, sem secar. O céu que nos cobre e ao resto do mundo é o mesmo, mas não será o mesmo? Nunca perguntámos.

Frasco

Já disse que não quero comprar frasquinhos verdes de embriaguez mineral, nem ter formigas em casa, não sorrir bom dia e fechei a porta às bruxas. O próximo passo é arrancar a campainha, talvez a parede, talvez mudar de casa. Outra vez. Tirar espelhos, despir as paredes e escavá-las com as unhas, roer os ossos dos dedos e cuspir o sangue envenenado.

Dar corda

Que madrugada inabalável é a voz da pseudo-certeza e o encanto que transmite! Todo seu, cambaleante o porte, confundido às vezes. A direcção do medo que incorre é uma badalada profusa no tampo interminável da solidão. Solidão no mundo dos pares e da combinatória amanteigada do livre consolo. Choro em sonho efusivo que se prolonga no escuro das horas e desenrola um papel: um mapa. Não é para perceber. Cante, se puder ler. Não será inaudível. É o agora, o estou-aqui. Não sei quando voltará

Caminho

Que clichés padronizados continuarão a desenrolar-se em pregaminhos queimados por debaixo do vidro fumado da secretária? Esta paz que trepa as cortinas flutuantes limpa o ar dos resquícios desafortunados numa atmosfera que os afugenta. Para as cortinas. Dá o vento e a paz aumenta... e encolhe... e sai pela janela aberta...

Tudo é pouco. Nada é real. Em que pensas quando pensas em nada? A queda pendular de um corpo num tubo infinito. Só posso dormir quando tocar o chão. Só posso dormir quando tocar o chão. Só posso dormir quando tocar o chão, é isso - só posso dormir quando tocar o chão. Entretanto, a loucura. A morte mal parada que não cai na existência errática de uma alma sem retorno.

id, entidade

É tão estranho ouvir a voz de alguém que não tem voz. Ler a caligrafia de alguém que não tem escritos, mas publicações. Que proximidade incomodativa com alguém que tem o nome impresso na capa dos livros que estudo com temerosa inquietação sob a ameaça do submisso enamoramento. Alguém que são letras impressas e ideias fascinantes. Já teve voz e eu não me lembrei que isso seria possível. Uma (id-)entidade?

 

 

Incompatibilidade

Há qualquer coisa que se abre num remoinho, uma ferida permanente e guerra eterna. Não sei onde é que está, mas sei onde não está: noutro.

Presente

Imagens. Um filme errado, porque eu não comprei este bilhete. Um filme mudo (mas não branco e preto, colorido, como não é). Azul parece agora, mas logo fica vermelho e depois cor-de-rosa, quando a chávena se afundar no café que tem dentro e se acomodar num banho quente e vaporoso. O melhor do mundo é isto, o tudo que é noutro corpo nada. Vamos trocar de corpo?